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(A M. de la Mennais)
Sí, mi alma se complace en sacudir sus cadenas:
dejando el fardo de las miserias humanas,
dejando errar mis sentidos en este mundo de los cuerpos,
al mundo de los espíritus subo sin esfuerzo.
Allí, pisoteando este universo visible,
planeo en libertad por los campos de lo posible,
mi alma está estrecha en su vasta prisión:
Necesito una morada que no tenga horizonte.
Como una gota de agua en el Océano vertida,
lo infinito en su seno absorbe mi pensamiento;
allí, reina del espacio y de la eternidad,
se atreve a medir el tiempo, la inmensidad,
abordar la nada, recorrer la existencia,
y concebir de Dios la inconcebible esencia.
Pero tan pronto como quiero pintar lo que siento,
toda palabra expira en esfuerzos impotentes.
Mi alma cree hablar, mi lengua embarazada
hiere el aire con veinte sonidos, sombra de mi pensamiento.
Dios hizo para los espíritus dos lenguajes diversos:
en sonidos articulados uno vuela por los aires;
este lenguaje limitado se aprende entre los hombres,
basta a las necesidades del exilio en que estamos,
y, siguiendo de los mortales los inconstantes destinos,
cambia con los climas o pasa con los tiempos.
El otro, eterno, sublime, universal, inmenso,
es el lenguaje innato de toda inteligencia:
no es un sonido muerto en los aires esparcido,
es un verbo viviente en el corazón entendido;
se le oye, se le explica, se le habla con el alma;
este lenguaje sentido toca, ilumina, inflama;
de lo que el alma experimenta intérpretes ardientes,
solo tiene suspiros, ardores, arrebatos;
es la lengua del cielo que habla la plegaria,
y que el tierno amor comprende solo sobre la tierra.
A las puras regiones donde me gusta volar,
el entusiasmo también viene a revelármela.
Solo él es mi antorcha en esta noche profunda,
y mejor que la razón me explica el mundo.
¡Ven, pues! Él es mi guía, y quiero servirte de él.
¡A sus alas de fuego, ven, déjate arrebatar!
Ya la sombra del mundo a nuestras miradas se borra,
escapamos al tiempo, franqueamos el espacio.
Y en el orden eterno de la realidad,
¡henos aquí cara a cara con la verdad!
Este astro universal, sin declive, sin aurora,
es Dios, ¡es ese gran todo, que a sí mismo se adora!
Él es; todo está en él: la inmensidad, los tiempos,
de su ser infinito son los puros elementos;
el espacio es su morada, la eternidad su edad;
el día es su mirada, el mundo es su imagen;
todo el universo subsiste a la sombra de su mano;
el ser en flujos eternos manando de su seno,
como un río alimentado por esta fuente inmensa,
se escapa de él, y vuelve a terminar donde todo comienza.
Sin límites como él sus obras perfectas
¡bendicen al nacer la mano que las ha hecho!
Él puebla lo infinito cada vez que respira;
¡para él, querer es hacer, existir es producir!
Sacando todo de sí solo, refiriendo todo a sí,
¡su voluntad suprema es su suprema ley!
Pero esta voluntad, sin sombra y sin flaqueza,
es a la vez poder, orden, equidad, sabiduría.
Sobre todo lo que puede ser la ejerce a su antojo;
la nada hasta él se eleva por grados:
inteligencia, amor, fuerza, belleza, juventud,
sin agotarse jamás, puede dar sin cesar,
y colmando la nada de sus dones preciosos,
¡de los últimos rangos del ser puede sacar dioses!
Pero estos dioses de su mano, estos hijos de su poder,
miden de ellos a él la eterna distancia,
tendiendo por su naturaleza al ser que los hizo;
¡él es su fin para todos, y él solo se basta!
He ahí, he ahí el Dios que todo espíritu adora,
que Abraham sirvió, que soñaba Pitágoras,
que Sócrates anunciaba, que entreveía Platón;
este Dios que el universo revela a la razón,
que la justicia espera, que la desgracia espera,
y que Cristo en fin vino a mostrar a la tierra.
Ya no es ese Dios fabricado por el hombre,
ese Dios por la impostura a la error explicado,
esе Dios desfigurado por la mano de los falsos sacerdotes,
que adoraban temblando nuestros crédulos antepasados.
Él es solo, él es uno, él es justo, él es bueno;
¡la tierra ve su obra, y el cielo sabe su nombre!
¡Dichoso quien le conoce! ¡más dichoso quien le adora!
Quien, mientras el mundo o le ultraja o le ignora,
solo, a los rayos piadosos de las lámparas de la noche,
se eleva al santuario donde la fe le introduce
y, consumido de amor y de reconocimiento,
¡quema como el incienso su alma en su presencia!
Pero para subir a él nuestro espíritu abatido
debe tomar de lo alto su fuerza y su virtud.
Hay que volar al cielo con alas de llama:
el deseo y el amor son las alas del alma.
¡Ah! ¿por qué no nací en la edad en que los humanos,
jóvenes, apenas aún escapados de sus manos,
cerca de Dios por el tiempo, más cerca por la inocencia,
conversaban con él, marchaban en su presencia?
¿Por qué no he visto el mundo a su primer sol?
¿Por qué no he oído al hombre en su primer despertar?
Todo le hablaba de ti, tú mismo le hablabas;
el universo respiraba tu majestad suprema;
la naturaleza, saliendo de las manos del Creador,
desplegaba en todas direcciones el nombre de su autor;
este nombre, oculto desde entonces bajo el orín de las edades,
en rasgos más brillantes brillaba sobre tus Obras;
el hombre en el pasado solo remontaba a ti;
invocaba a su padre, y tú decías: Soy yo.
Largo tiempo como un niño tu voz se dignó instruirle,
y por la mano largo tiempo quisiste conducirle.
Cuántas veces en tu gloria a él te mostraste,
en los valles de Sennar, en los robles de Mambré,
en la zarza de Horeb, o sobre la augusta cima
donde Moisés a los hebreos dictaba su ley sublime.
Esos hijos de Jacob, primogénitos de los humanos,
recibieron cuarenta años el maná de tus manos.
¡Tú golpeabas su espíritu con tus vivientes oráculos!
¡Tú hablabas a sus ojos por la voz de los milagros!
Y cuando te olvidaban, tus ángeles descendidos
¡devolvían tu memoria a sus corazones desconcertados!
Pero en fin, como un río alejado de su fuente,
¡ese recuerdo tan puro se alteró en su curso!
De ese astro envejecido la sombría noche de los tiempos
eclipsó por grados los rayos brillantes;
tú dejaste de hablar; el olvido, la mano de las edades,
gastaron ese gran nombre impreso en tus obras;
los siglos al pasar hicieron palidecer la fe;
el hombre colocó la duda entre el mundo y tú.
Sí, este mundo, Señor, ha envejecido para tu gloria;
ha perdido tu nombre, tu huella y tu memoria,
y para encontrarlos de nuevo debemos, en su curso,
¡remontar flujo a flujo el largo río de los días!
¡Naturaleza! ¡firmamento! en vano os contempla el ojo;
¡ay! sin ver a Dios, el hombre admira el templo,
ve, sigue en vano, en los desiertos de los cielos,
¡de sus mil soles el curso misterioso!
¡Ya no reconoce la mano que los dirige!
¡Un prodigio eterno cesa de ser un prodigio!
¡Como brillaban ayer, brillarán mañana!
¿Quién sabe dónde comenzó su glorioso camino?
¿Quién sabe si esa antorcha, que luce y que fecunda,
una primera vez se ha levantado sobre el mundo?
Nuestros padres no vieron brillar su primera vuelta,
y los días eternos no tienen primer día.
Sobre el mundo moral, en vano tu providencia,
¡en esos grandes cambios revela tu presencia!
En vano en tus juegos el imperio de los humanos
pasa de un cetro a otro, errando de manos en manos;
nuestros ojos acostumbrados a su vicisitud
se han hecho de tu gloria una fría costumbre;
los siglos han visto tantos de esos grandes golpes del sino:
el espectáculo está gastado, el hombre entumecido se duerme.
¡Despiértanos, gran Dios! habla y cambia el mundo;
haz oír a la nada tu palabra fecunda.
¡Es tiempo! ¡levántate! sal de este largo reposo;
saca otro universo de este otro caos.
¡A nuestros ojos adormecidos hacen falta otros espectáculos!
¡A nuestros espíritus vacilantes hacen falta otros milagros!
¡Cambia el orden de los cielos que ya no nos habla!
¡Lanza un nuevo sol a nuestros ojos desconcertados!
Destruye este viejo palacio, indigno de tu gloria;
¡ven! ¡muéstrate tú mismo y fuérzanos a creer!
Pero quizá, antes de la hora en que en los cielos desiertos
el sol cesará de iluminar el universo,
de este sol moral la luz eclipsada
cesará por grados de iluminar el pensamiento;
y el día que verá ese gran astro destruido
sumirá el universo en la eterna noche.
Entonces romperás tu inútil obra:
sus despojos fulminados repetirán de edad en edad:
¡Solo yo soy! ¡fuera de mí nada puede subsistir!
¡El hombre cesó de creer, cesó de existir!
Alphonse de Lamartine
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-dios-alphonse-de-lamartine/