Destino, Poema de Charles Cros

A Leconte de Lisle

Qual é o fim de tantas mágoas?
Vivemos febris, arquejantes,
Sem gozar as flores na primavera,
Da calma das noites.

Porque estes penosos preparativos,
Estes labores que a dúvida fria
Atravessa, onde encontramos o pavor?
Para morrer depois?

Mas não. A eterna beleza
É o facho de atração
Para quem a borboleta viva
Se vê arrastada.

Mas muitas vezes a borboleta de ouro
Encontra a morte na clara chama,
É assim que em mais de um túmulo
A verdade dorme.

Aqueles que seguem reencontram
Estes pensamentos extintos no berço?
Que riacho repete de riacho
Os ritmos subtis?

Charles Cros

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-destino-charles-cros-2/