Destino, poema de Charles Cros

A Leconte de Lisle

¿Cuál es la meta de tantas penas?
Vivimos febriles, jadeantes,
sin gozar de las flores en primavera,
del sosiego de las noches.

¿Por qué estos penosos aprestos,
esos afanes que la duda fría
atraviesa, donde hallamos el espanto?
¿Para morir después?

Pero no. La eterna belleza
es la antorcha de atracción
hacia la que la mariposa viviente
se ve arrastrada.

Mas a menudo la mariposa de oro
encuentra la muerte en la clara antorcha,
así en más de un sepulcro
la verdad duerme.

Quienes siguen, ¿reencuentran
esos pensamientos apagados en la cuna?
¿Qué arroyo repite de otro arroyo
los ritmos sutiles?

Charles Cros

Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.

Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-destino-charles-cros/