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A Ernest Christophe
Tão altiva como um vivente da sua nobre estatura,
Com o seu grande ramo, o seu lenço e as suas luvas,
Tem a indolência e o desembaraço
De uma coquette magra de ares extravagantes.
Viu-se alguma vez num baile uma cintura mais fina?
O seu vestido exagerado, na sua real amplitude,
Desmorona-se abundantemente sobre um pé seco que aperta
Um sapato enfeitado com pompons, bonito como uma flor.
O folho que brinca na borda das clavículas,
Como um regato lascivo que se roça na rocha,
Defende pudicamente das zombarias ridículas
Os fúnebres encantos que ela faz questão de esconder.
Os seus olhos profundos são feitos de vazio e de trevas,
E o seu crânio, artisticamente penteado de flores,
Oscila molemente sobre as suas frágeis vértebras.
Ó encanto de um nada loucamente enfeitado.
Alguns chamar-te-ão uma caricatura,
Que não compreendem, amantes ébrios de carne,
A elegância sem nome da humana armação.
Tu respondes, grande esqueleto, ao meu gosto mais caro!
Vens tu perturbar, com a tua poderosa careta,
A festa da Vida? ou algum velho desejo,
Esporeando ainda a tua viva carcaça,
Te impele, crédulo, ao sábado do Prazer?
Ao canto dos violinos, às chamas das velas,
Esperas tu afugentar o teu pesadelo zombeteiro,
E vens tu pedir à torrente das orgias
Que refresque o inferno aceso no teu coração?
Inexaurível poço de tolice e de faltas!
Da antiga dor eterno alambique!
Através da grade recurvada das tuas costelas
Vejo, errando ainda, o insaciável áspide.
Para dizer a verdade, receio que a tua coqueteria
Não encontre um preço digno dos seus esforços;
Quem, destes corações mortais, entende a zombaria?
Os encantos do horror só embriagam os fortes!
O abismo dos teus olhos, cheio de pensamentos horríveis,
Exala a vertigem, e os dançarinos prudentes
Não contemplarão sem amargas náuseas
O sorriso eterno dos teus trinta e dois dentes.
No entanto, quem não apertou nos seus braços um esqueleto,
E quem não se alimentou das coisas do túmulo?
Que importa o perfume, o traje ou a toilette?
Quem faz o enjoado mostra que se julga belo.
Bailarina sem nariz, irresistível marafona,
Diz então a esses dançarinos que se fazem escandalizados:
“” Fofos orgulhosos, apesar da arte dos pós e do rouge,
Todos vós cheirais a morte! Ó esqueletos almiscarados,
Antínoos murchos, dandys, de face glabra,
Cadáveres envernizados, lovelaces encanecidos,
O balanço universal da dança macabra
Arrasta-vos para lugares que não são conhecidos!
Dos cais frios do Sena às margens ardentes do Ganges,
O rebanho mortal salta e desmaia, sem ver
Num buraco do teto a trombeta do Anjo
Sinistramente aberta como um bacamarte negro.
Em todo o clima, sob todo o sol, a Morte admira-te
Nas tuas contorções, risível Humanidade,
E muitas vezes, como tu, perfumando-se de mirra,
Mistura a sua ironia à tua insânia! “”
Charles Baudelaire
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-danca-macabra-charles-baudelaire/