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A Ernest Christophe
Altiva, como un vivo, de su noble estatura,
con su gran ramo, su pañuelo y sus guantes,
tiene la indolencia y el desenfado
de una coqueta flaca de aires extravagantes.
¿Se vio jamás en un baile una cintura más delgada?
Su vestido exagerado, en su real amplitud,
se desploma abundantemente sobre un pie seco que aprieta
un zapato adornado, bello como una flor.
El encaje que juega en el borde de las clavículas,
como un arroyo lascivo que se roza a la roca,
defiende pudorosamente de las burlas ridículas
los fúnebres encantos que ella quiere ocultar.
Sus ojos profundos están hechos de vacío y de tinieblas,
y su cráneo, artísticamente peinado de flores,
oscila muellemente sobre sus frágiles vértebras.
¡Oh, encanto de una nada locamente ataviada!
Algunos te llamarán una caricatura,
que no comprenden, amantes ebrios de carne,
la elegancia sin nombre del armazón humano.
¡Tú respondes, gran esqueleto, a mi gusto más querido!
¿Vienes a turbar, con tu poderosa mueca,
la fiesta de la Vida? ¿O algún viejo deseo,
espolando aún tu viviente osamenta,
te empuja, crédulo, al sabbat del Placer?
¿Con el canto de los violines, con las llamas de las velas,
esperas ahuyentar tu burlona pesadilla,
y vienes a pedirle al torrente de las orgías
que refresque el infierno encendido en tu corazón?
¡Inexhaustible pozo de necedad y de faltas!
¡Del antiguo dolor eterno alambique!
A través de la rejilla curvada de tus costillas
veo, errante todavía, la insaciable áspid.
A decir verdad, temo que tu coquetería
no encuentre un precio digno de sus esfuerzos;
¿quién, de esos corazones mortales, entiende la burla?
¡Los encantos del horror solo embriagan a los fuertes!
El abismo de tus ojos, lleno de horribles pensamientos,
exhala el vértigo, y los danzantes prudentes
no contemplarán sin amargas náuseas
la sonrisa eterna de tus treinta y dos dientes.
Sin embargo, ¿quién no ha estrechado en sus brazos un esqueleto,
y quién no se ha nutrido de las cosas del sepulcro?
¿Qué importa el perfume, el traje o el aseo?
Quien hace el asqueado muestra que se cree bello.
Bayadera sin nariz, irresistible ramera,
di, pues, a esos danzantes que fingen escandalizarse:
«Bellos favoritos, a pesar del arte de los polvos y del colorete,
todos oléis a muerte! ¡Oh esqueletos almizclados,
Antinoos marchitos, dandis, de rostro imberbe,
cadáveres barnizados, lovelaces canosos,
el balanceo universal de la danza macabra
¡os arrastra a lugares que no son conocidos!
Desde los fríos muelles del Sena hasta las orillas ardientes del Ganges,
el rebaño mortal salta y se desmaya, sin ver
en un agujero del techo la trompeta del Ángel
siniestramente abierta como un trabuco negro.
En todo clima, bajo todo sol, la Muerte te admira
en tus contorsiones, risible Humanidad,
y a menudo, como tú, perfumándose de mirra,
¡mezcla su ironía con tu insania!»
Charles Baudelaire
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-danza-macabra-charles-baudelaire/