Français
English
Español
Italiano
Deutsch
As criadas faziam o pão para os domingos,
Com o melhor leite, com o melhor grão,
A fronte curvada, o cotovelo em bico fora das mangas,
O suor molhando-as e escorrendo na masseira.
As suas mãos, os seus dedos, o seu corpo inteiro fumegava de pressa,
O seu colo mexia-se nos corpinhos cheios.
Os seus dois punhos monstruosos patinhavam na massa
E moldavam-na em rodas como a carne dos seios.
A madeira queimada fendia-se em brasas vermelhas
E dois a dois, da ponta de uma tábua, as pás
No ventre dos fornos engoliam os pães moles.
E as chamas, pelas goelas abrindo passagem,
Como uma matilha enorme e quente de cães ruivos,
Saltavam rugindo a morder-lhes o rosto.
Emile Verhaeren
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-cozedura-do-pao-emile-verhaeren/