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Wenn der Gott, der mich schlägt, von meinen Tränen gerührt,
Von meinem bedrückten Herzen ein wenig seine Hand hebt,
Und, meinen langen Ängsten einige Ruhe gebend,
Meine Augen trocknen und meinen Busen atmen lässt;
Plötzlich, wie die zurückgestaute Flut vom Ufer
Zu den Rändern, die sie gebrochen, seufzend zurückkehrt,
Oder wie das Schilfrohr, vergebliches Spiel des Sturms,
Das sich beugt und wieder aufschnellt unter der Hand des Wanderers,
Kehrt mein Herz zu Gott zurück, fügsamer und zärtlicher,
Und, den Sinn seiner Strafen verlierend,
Wie ein gehorsames Kind wagt es ihm nur
Ein liebevolles Murmeln hören zu lassen, um sich zu beklagen und zu segnen!
Wie düster und dunkel war die Trauer meiner Seele!
Wie viele Nächte ohne Mohn, wie viele Tage ohne Sonne!
Wie oft habe ich die Schritte der Zeit im Dunkeln gezählt,
Wenn die Stunden vergingen, ohne Schlaf zu bringen!
Doch fern von mir diese Zeiten! Möge das Vergessen sie verschlingen!
Was für den Menschen nicht mehr ist, ist es jemals gewesen?
Einige Tage sind verloren; doch das Glück kann noch,
Wie eine Sommerblume unter meinen Augen blühen!
Alle Tage sind dein! Was kümmert dich ihre Zahl?
Du sagst: die Zeit eilt, oder kehrt auf ihren Schritten zurück;
Ei! Bist du nicht der, der den Schatten zurückweichen ließ
Auf dem gefüllten Zifferblatt eines Königs, den du rettetest?
Wenn du wolltest! So würde der Strom meines Lebens,
Heute mühelos zu seiner Quelle zurückfließend,
Meine versiegte Jugend neu nähren,
Und mit seinen goldroten Fluten seine Ufer befruchten;
Dieses Haar, dessen Schnee, ach! kaum
Eine Stirn versilbert, auf die der Schmerz die Vergangenheit eingraviert hat,
Würde sich noch mit seinem Büschel aus Ebenholz beschatten,
So rein wie die Welle, über die der Schwan gezogen ist!
Die Liebe würde den Glanz dieser Pupillen wiederbeleben,
Und dieser Herd des Herzens, in den Augen wiederholt,
Würde erneut jene keuschen Funken sprühen,
Die von einem furchtsamen Verlangen die Schönheit erröten lassen!
Gott! Lasst mich diese fruchtbare Palme pflücken,
Und in meinem entzückten Busen sie für immer tragen,
So wie der Strom in seiner Welle
Die Rosen von Saron mitführt, die seinen Lauf parfümieren!
Wann werde ich sie sehen, über dem ruhenden Kind
Sich sanft neigen in der Ruhe der Nächte?
Wann werde ich ihre Söhne mit ihren Rosenlippen
An ihrer Brust hängen sehen wie die Biene an den Lilien!
Im Schatten des Feigenbaums, nahe dem Lauf der Welle,
Fern vom Auge des Neides und den Schritten des Verderbten,
Werde ich für sie ein Nest in der Welt bauen,
Wie auf einer Klippe die Seeschwalbe!
Dort, ohne sie an diesen bitteren Quellen zu tränken,
In die menschliche Weisheit ihr Gift gemischt hat,
Aus meinem Mund, treu den Lehren meiner Väter,
Werden sie als einzige Weisheit deinen Namen lernen!
Dort werde ich ihnen als einziges Erbe lassen,
Alles, was der Vogel des Himmels seinen Jungen lässt,
Das reine Wasser des Sturzbachs, ein Nest unter dem Laub,
Die vom Baum gefallenen Früchte, und meinen Platz an der Sonne!
Dann, die Stirn beladen mit verwelkten Girlanden,
Wie ein alter Olivenbaum unter seinen Schösslingen,
Werde ich sehen, wie die glänzenden Jahre meiner Söhne
Meinen welken Stamm unter ihren jungen Zweigen verbergen!
Dann werde ich die Hymne meines Alters anstimmen,
Und, ein Gast, trunken von den Weinen deiner Güte,
Werde ich den Becher in die Hände der Jugend weitergeben,
Und ich werde in meinem Glück einschlafen!
Alphonse de Lamartine
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-trost-alphonse-de-lamartine/