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La niebla es fría, la landa es grisácea;
los rebaños de bueyes van a los abrevaderos;
la luna, saliendo de las nubes negras,
parece una claridad que llega por sorpresa.
Ya no sé cuándo, ya no sé dónde,
maese Yvon soplaba en su biniou.
El viajero camina y la landa es oscura;
una sombra va detrás, una sombra va delante;
blancura al poniente, resplandor al levante;
aquí crepúsculo, y allá claro de luna.
Ya no sé cuándo, ya no sé dónde,
maese Yvon soplaba en su biniou.
La bruja sentada alarga su labio caído;
la araña engancha su telaraña al techo;
el duende reluce en el fuego fatuo
como un pistilo de oro en un tulipán.
Ya no sé cuándo, ya no sé dónde,
maese Yvon soplaba en su biniou.
Se ven sobre el mar barcos pescadores;
el naufragio acecha un mástil estremecido;
el viento dice: ¡mañana! el agua dice: ¡ahora!
Las voces que se oyen están desesperadas.
Ya no sé cuándo, ya no sé dónde,
maese Yvon soplaba en su biniou.
El coche que va de Avranches a Fougères
hace chasquear su látigo como un vivo relámpago;
este es el momento en que flotan en el aire
todos esos rumores confusos que la sombra agranda.
Ya no sé cuándo, ya no sé dónde,
maese Yvon soplaba en su biniou.
En los bosques profundos brillan fogatas;
un viejo cementerio está sobre una cumbre;
¿dónde encuentra Dios todo ese negro que pone
en los corazones rotos y en las noches caídas?
Ya no sé cuándo, ya no sé dónde,
maese Yvon soplaba en su biniou.
Charcos de plata tiemblan sobre las arenas;
el águila pescadora está al borde de los taludes yesosos;
el pastor, a través del viento, sigue con los ojos
el vuelo monstruoso y vago de los diablos.
Ya no sé cuándo, ya no sé dónde,
maese Yvon soplaba en su biniou.
Un penacho gris sale de las chimeneas;
el leñador pasa con su carga;
se oyen, entre el ruido de los cursos de agua,
fremidos de ramas arrastradas.
Ya no sé cuándo, ya no sé dónde,
maese Yvon soplaba en su biniou.
El hambre hace soñar a los grandes lobos taciturnos;
el río corre, la nube huye;
detrás del cristal donde la lámpara luce,
los niños pequeños tienen cabezas rosadas.
Ya no sé cuándo, ya no sé dónde,
maese Yvon soplaba en su biniou.
Victor Hugo
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-cosas-de-la-tarde-victor-hugo/