El hombre del cansancio

Poema de Emile Verhaeren Época Siglo XIX

Esta noche, el hombre del cansancio,
mirando cómo se pierde la mar sin límites,
bajo el reinado del viento despótico y de los relámpagos,
con los brazos caídos, allí abajo, se ha sentado en mi dique.

El vestido de los sueños más hermosos,
el orgullo de las humanas ciencias breves,
el ardor, sin un solo arranque de savia,
caían, hechos jirones, sobre su cuerpo:
este hombre estaba vestido de siglos muertos.

Ya no era la vida,
aún no era la muerte;
era el cansancio insaciado.

Había visto arder extrañas piedras,
antaño, en los braseros del pensamiento:
los fuegos habían lamido las pestañas de sus párpados
y su ardor se había quebrado
en la escalera giratoria del infinito.
Su cabeza había alimentado todos los comentarios.
Arrastraba tras sí un ala grandiosa
—ridícula— cuyas plumas caían;
nubes vidriosas lo cubrían por encima,
pero aun así una quimera última
encendía de oro su casco y su bandera.

Cansado del bien, cansado del mal, cansado de todo,
seguía manteniendo en pie,
todavía, un último deseo, bajo el asalto de los contrarios:
habiendo visto hundirse tantas cosas necesarias,
que chocaban por su rápida verdad,
él, que se acordaba de ser y de haber sido,
que no podía morir y que no podía vivir,
se atrevía sin embargo a amar su lasitud de seguir,
entre los sí batidos de no, su camino, solo.

De todo pensador ardiente se sentía el abuelo.
El suelo del mundo estaba podrido de tantas épocas
¡y el sol era tan viejo!
Y tantos puños futilmente victoriosos
no habían robado al cielo sino rayos barrocos.
Y es de manera decidida: «¡Miseria!» por toda la eternidad
como a través de su planeta y hacia sus astros
la cabeza pálida y sangrante de sus desastres,
durante mil y mil años, gritará la humanidad.

Cierto, pero acurrucarse en la rara sabiduría,
de donde nada trasluce sino el saber
y la cultura y la disciplina de su debilidad;
concertar entre sí el odio y el deseo; querer,
a cada hora, violentar su enfermedad;
amarla y maldecirla y sentirla

caliente como un hogar mal apagado de incendio,
desplegar su pena y vestirse con ella;
tener, de sus propias desgracias, el orgullo;
amar por fin al que, en las ciudades, pasa
y que se sienta, sonriendo ante el umbral
del templo, adonde van a rezar los hombres de su raza.

Y luego proclamarlo, pero no erigir la esperanza
sino para, solapadamente, derribarla con su odio;
contrariar la aurora con la tarde;
torturar el presente con la hora próxima;
hallar dulzura en su angustia, cansada
de no tener ya miedo de la amenaza;
no iluminar con un fuego demasiado grande
el enigma que hay que adivinar más allá de las nubes,
que hizo pensar a los sabios
que un Dios conocido ya no es un Dios.

Esta noche, el hombre del cansancio,
muy lentamente, ha levantado,
como un tesoro desenterrado,
a orillas del río, donde mi alma navega,
la ciencia del cansancio.

Emile Verhaeren

Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.

Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-hombre-del-cansancio-emile-verhaeren/