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XIX
Kinder, schöne naive Stirnen, über mich geneigt,
Münder mit Zahnschmelz, die stets sagen: Warum?
Ihr, die ihr mich über manch großes Problem befragt,
Von jedem Ding, das mir selbst dunkel ist,
Den wahren Sinn und das entscheidende Wort wissen wollt,
Und die ihr in meinem nachdenklichen Geist alles berührt.
— So sehr, dass, wenn ihr fort seid, Kinder, ich oft
Stunden verbringe, recht verdrießlich, damit, an ihren Platz
Tief in meinem Gehirn meine Pläne, meine Visionen
Zurückzubringen, meine ewigen Gegenstände der Betrachtung,
Gott, den Menschen, die Zukunft, die Vernunft, den Wahnsinn,
Meine Systeme, düsterer Haufen, ungeheures Gerüst,
Plötzlich durcheinandergebracht, ohne eure Schuld,
Durch eine Kinderfrage, aufs Geratewohl gestellt!
Da ihr nun einmal da seid und meine Bestimmung erforscht,
Und mir von meinen jungen Jahren sprecht,
Von meinen ersten Instinkten, meiner ersten Hoffnung,
So hört, sanfte Freunde, die ihr alles wissen wollt!
Ich hatte in meiner blonden Kindheit, ach, allzu flüchtig,
Drei Meister: — einen Garten, einen alten Priester und meine Mutter.
Der Garten war groß, tief, geheimnisvoll,
Verschlossen durch hohe Mauern vor neugierigen Blicken,
Besät mit Blumen, die sich öffneten wie Augenlider,
Und mit roten Insekten, die über die Steine liefen;
Voll von Gesumm und verworrenen Stimmen;
In der Mitte fast ein Feld, im Hintergrund fast ein Wald.
Der Priester, ganz genährt von Tacitus und Homer,
War ein sanfter Greis. Meine Mutter — war meine Mutter!
So wuchs ich heran unter diesem dreifachen Strahl.
Eines Tages — Oh! wenn Gautier mir seinen Stift liehe,
Würde ich euch mit einem Strich eine Gestalt zeichnen,
Die eines Tages bei meiner Mutter eintrat, ein böses Omen.
Ein Doktor mit armer Stirn, feierlicher Haltung,
Und ich sähe auf euren gallelosen Mündern erblühen,
Tore eures Herzens, die keine Sorge untergräbt,
Dieses blendende Lachen, das mich bisweilen erleuchtet!
Als dieser Mann eintrat, spielte ich im Garten,
Und allein bei seinem Anblick hielt ich plötzlich inne.
Es war der Direktor irgendeines Kollegs.
Die Tritonen, die Coypel um eine Muschel gruppiert,
Die Faune, die Watteau in die Wälder verirrte,
Die Zauberer Rembrandts, die Gnome Goyas,
Die verschiedenartigen Teufel, wahre Alpträume eines Mönchs,
Mit denen Callot lachend den heiligen Antonius neckt,
Sind hässlich, aber liebenswert; missgestaltet, aber erfüllt
Von einem Feuer, das in ihrem Gesicht jede Falte belebt
Und bisweilen in ihre Augen einen schnellen Blitz wirft.
— Unser Mann war sehr hässlich, aber er war dumm
Verzeihung, ich spreche noch wie ein frecher Schüler.
Das ist schlecht. Was ich gesagt habe, versucht zu vergessen;
Denn von eurem glücklichen Alter, das ein Pedant verwirrt,
Habe ich den Zorn behalten und die Anmut verloren.
Dieser kahle und schwarze Mann, sehr furchteinflößend für mich,
Und vor dem auch meine Mutter zunächst einige Furcht hatte,
Während er die demütigen Haltungen vervielfachte,
Brachte Ratschläge und Besorgnisse mit:
— Dass das Kind nicht geleitet werde; — dass es manchmal
Sein Buch mitnahm und träumend in die Wälder lief;
Dass es aufs Geratewohl in dieser Einsamkeit heranwachse.
Man müsse daran denken; dass das strenge Studium
Tochter des Schattens und der tiefen Klöster sei;
Dass eine Lampe, aufgehängt an dunklen Decken,
Die hundert Schülern die flinke Feder führt,
Horaz und Catull und Vergil besser erleuchte,
Und dem Geist weit bessere Strahlen spende
Als die Sonne, die durch den blühenden Baum spielt;
Und dass schließlich die Kinder, — fern von den Müttern, —
Das Joch, die harte Arbeit und die bitteren Tränen brauchten.
Darauf bot das Kolleg, liebenswürdig und triumphierend,
Mit einem sanften Lächeln dem jungen Kind,
Trunken von Freiheit, Luft, Freude und Rosen,
Seine schwarzen Eichenbänke, seine langen mürrischen Schlafsäle,
Seine Säle, die man verriegelt und an all ihren Pfeilern
Mit einem alten Nagel die Langeweile der Schüler einschnitzt,
Seine Magister, die unter Papierhaufen
Die Spielstunde von gefräßigen Strafarbeiten auffressen lassen,
Und, ohne Wasser, ohne Rasen, ohne Bäume, ohne reife Früchte,
Seinen großen gepflasterten Hof zwischen vier hohen Mauern.
Der Mann entlassen, von seinen Reden getroffen,
Blieb meine Mutter traurig und besorgt.
Was tun? was wollen? wer hatte denn recht,
Ob das düstere Kolleg oder das glückliche Haus?
Wer weiß das strenge Werk des Lebens besser zu vollbringen,
Der ungestüme Schüler oder das einsame Kind?
Probleme! Fragen! Sie zögerte sehr.
Die Sache war sehr ernst. Demütige Frau schließlich,
Seele vom Schicksal, nicht von Büchern geformt,
Mit welcher Stirn diesen tragischen Propheten zurückweisen,
Mit so magistralem Ton, so sicheren Gesten,
Der zu ihr im Namen der Griechen und Lateiner sprach?
Der Priester war ohne Zweifel gelehrt; aber, was weiß ich?
Lernt man durch den Lehrer oder durch das Kolleg?
Und dann schließlich, — oft triumphieren wir so. —
Der gewöhnlichste Mensch hat große tiefe Worte:
— »Es ist unerlässlich! — es ziemt sich! — es ist wichtig!«
Die manchmal die stärkste Frau verwirren.
Arme Mutter! welchen der beiden Wege wählen?
Das ganze Schicksal ihres Sohnes wog in ihren Händen.
Zitternd hielt sie diese schwere Waage,
Und glaubte sie wohl manchmal schweigend
Zum Kolleg sich neigen zu sehen, ach! indem sie
Mein künftiges Glück meinem gegenwärtigen Glück entgegenstellte.
So sann sie ohne Schlaf und ohne Rast.
Es war Sommer: Gegen die Stunde, da der Mond aufgeht,
An einem jener schönen Abende, die dem Tag gleichen
Mit weniger Klarheit, aber mit mehr Liebe,
In ihrem Park, wo Strahl und Brise spielten,
Wanderte sie, stets traurig und stets unentschlossen,
Im Stillen Wasser, Himmel, Wald befragend,
Aufs Geratewohl den Stimmen lauschend, die sie hören würde.
In solchen Augenblicken ist es, dass der friedliche Garten,
Das Dickicht, worin ein unsichtbares Insekt sich regt,
Der Käfer, Freund der Blätter, die Eidechse,
Die im Mondlicht am Grund des alten Sickers läuft,
Die Fayence mit blauer Blume, worin die Fettpflanze lebt,
Die orientalische Kuppel des dunklen Val-de-Grâce,
Der Klosterhof, zerbrochen, aber noch sanft,
Die Kastanienbäume, die grüne Allee mit Butterblumen,
Die Statue, worauf sich lautlos der Schatten der Zweige bewegt,
Die blassen Winden, die weißen Gänseblümchen,
Die hundert Blumen des Busches, des Baums, des Schilfs,
Die in Düften dem Vogel seine Lieder zurückgeben,
Sich im Teich spiegeln oder im Gras verbergen,
Oder die, des Ebereschenbaums stolze Stirn beladend,
Am Rand der klaren Teiche sich mit der Birke mischend,
In Goldtrauben in den Schimmern des Wassers zittern;
Und der funkelnde Himmel hinter den Laubdächern,
Und die Dächer, die reizende Rauchwolken verströmen,
In solchen Augenblicken ist es, wie ich euch sage,
Dass dieser ganze schöne Garten, strahlendes Paradies,
Alle diese zerfallenden alten Mauern, alle diese jungen Rosen,
Alle diese nachdenklichen Gegenstände, alle diese sanften Dinge,
Zu meiner Mutter sprachen mit Welle und Wind,
Und ihr leise sagten: — »Lass uns dieses Kind!
»Lass uns dieses Kind, arme beunruhigte Mutter.
Diese glühende, naive, sternenübersäte Pupille,
Dieser Kopf mit reiner Stirn, die keine Trauer trübte,
Diese noch neue Seele, Mutter, lass sie uns!
Geh nicht, sie aufs Geratewohl in die Menge zu werfen.
Die Menge ist ein Sturzbach, der zerbricht, was er rollt.
Wie die Vögel haben die Kinder ihre Ängste.
Lass unserer klaren Luft, unseren feuchten Dünsten,
Unseren Seufzern, leicht wie der Flügel eines Traums;
Diesen Mund, über den nie eine Lüge ging,
Dieses naive Lächeln, das seine Unschuld verteidigt!
O Mutter mit tiefem Herzen, lass uns dieses Kind!
Wir werden ihm nur gute Gedanken geben;
Wir werden seine beginnenden Schimmer in Tag verwandeln;
Gott wird seinen verzauberten Augen sichtbar werden;
Denn wir sind die Blumen, die Zweige, die Klarheiten,
Wir sind die Natur und die ewige Quelle,
Worin jeder Durst sich ergießt, worin jeder Flügel sich wäscht;
Und die Wälder und die Felder, nur vom Weisen verstanden,
Bilden die Erziehung aller großen Geister!
Lass das Kind heranwachsen unter unseren erhabenen Geräuschen.
Wir werden es mit diesen innigen Düften durchdringen,
Geboren aus dem himmlischen Hauch, verstreut in jedem schönen Ort,
Die aus dem Menschen hervorgehen und bis zu Gott aufsteigen,
Wie der Gesang einer Laute, wie der Weihrauch eines Gefäßes,
Die Hoffnung, die Liebe, das Gebet und die Ekstase!
Wir werden seine Augen zum Schatten hier unten neigen,
Zum Geheimnis von allem, das sich unter seinen Schritten halb öffnet.
Vom Kind werden wir ihn zum Mann machen, und vom Mann zum Dichter
Um aus seinen Sinnen die unruhige Blumenkrone zu bilden,
Muss man uns wählen; und wir werden ihm zeigen,
Wie, von der Morgendämmerung bis zum Abend, von der Eiche bis zur Mücke,
Alles erfüllend, Reflexe, Farben, Nebel, Hauche,
Das Leben mit tausend Aspekten in den grünen Ebenen lacht.
Wir werden ihn dir einfach zurückgeben und von den Himmeln geblendet:
Und wir werden in ihm überall keimen lassen
Für den Menschen, traurige Wirkung, verloren unter so vielen Ursachen,
Dieses Mitleid, das aus dem Schauspiel der Dinge geboren wird.
Lasst uns dieses Kind! Wir werden ihm ein Herz machen,
Das die Frau versteht; einen nicht spöttischen Geist,
Worin leicht der Traum und die Chimäre geboren werden,
Der Gott zum Buch und die Felder zur Grammatik nimmt
Eine Seele, reiner Herd geheimer Gunstbeweise,
Die sanft auf alle träumerischen Stirnen leuchtet,
Und, wie die Sonne in den befruchteten Blumen,
Strahlen auf alle Ideen wirft.«
So sprachen, zur Stunde, da die Stadt schweigt,
Das Gestirn, die Pflanze und der Baum, — und meine Mutter hörte zu.
Kinder! haben sie ihr heiliges Versprechen gehalten?
Ich weiß es nicht. Aber ich weiß, dass meine angebetete Mutter
Ihnen glaubte, und, mir langweilige Gefängnisse ersparend,
Meine junge Seele ihren sanften Lehren anvertraute.
Seitdem, während ich auf die Nacht wartete, die Stunde, da das Studium
Meinen Geist zu seiner ernsten Haltung zurückrief,
Konnte ich den ganzen Tag, frei, glücklich, allein unter dem Firmament,
Nach Belieben in diesem bezaubernden Garten umherirren.
Die goldenen Früchte betrachtend, das schnelle oder stehende Wasser,
Den entfalteten Stern und die strahlende Blume,
Und die Wiesen und die Wälder, die mein Geist am Abend
In Vergil wiedersah wie in einem Spiegel.
Kinder! liebt die Felder, die Täler, die Quellen,
Die Wege, die der Abend mit fernen Stimmen erfüllt,
Und die Welle und die Furche, niemals entschlafene Flanke,
Wo der Gedanke neben der Ähre keimt.
Nehmt euch an der Hand und geht durch die Gräser;
Schaut die, die die blonden Garben binden;
Buchstabiert im Himmel voller Feuerbuchstaben,
Und, wenn ein Vogel singt, hört Gott sprechen.
Das Leben mit dem Zusammenstoß gegensätzlicher Leidenschaften
Erwartet euch; seid gut, seid wahr, seid Brüder;
Vereint gegen die Welt, wo der Geist verdirbt,
Lest im selben Buch, indem ihr euch mit der Stirn berührt,
Und vergesst nie, dass die demütige und auserwählte Seele,
Gemacht für das Licht und für die Poesie,
Dass die Herzen, in die Gott ernste Echos legt
Für alle Geräusche, die ein geheimnisvoller Sinn belebt,
In einem Schrei, in einem Ton, in einem vagen Murmeln,
Die Ratschläge der ganzen Natur hören!
31. Mai 1839.
Victor Hugo
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-was-sich-in-den-feuillantines-um-1813-zutrug-victor-hugo/