Monjes venidos hacia nosotros de horizontes góticos,
pero cuya alma, pero cuyo espíritu muere del mañana,
que relegáis el amor a vuestros jardines místicos
para purificarlo allí de todo orgullo humano,
firmes, avanzáis por las rutas de los hombres,
los ojos alucinados por los fuegos del infierno,
desde los tiempos lejanos hasta el día en que estamos,
en las edades de plata y los siglos de hierro,
siempre con el mismo paso sacerdotal y amplio.
Solo vosotros sobrevivís grandes al mundo cristiano muerto,
solo sin doblar la espalda lleváis su carga
como un real cadáver en el fondo de un ataúd de oro.
Monjes – ¡oh! los buscadores de quimeras sublimes,
vuestros gritos de eternidad atraviesan los sepulcros,
vuestro espíritu está obsesionado por el resplandor de las cumbres,
sois los portadores de cruces y de antorchas
alrededor del ideal divino que se entierra.
¡Oh! los monjes vencidos, altivos, silenciosos,
¡oh! los gigantes de pie sobre los ruidos de la tierra,
que solo escucháis el único ruido que hacen los cielos,
monjes crecidos entre el exilio y las derrotas,
monjes expulsados, pero cuyos vestidos bermejos
iluminan la noche del mundo, y cuyas cabezas
pasan en la claridad de los supremos soles,
os magnificamos, nosotros los poetas calmados.
Y puesto que nada fiero es hoy vencedor,
puesto que se han abatido hacia el fango las palmas,
monjes, grandes aislados de pensamiento y de corazón,
antes de que el último alma sea matada,
mis versos os construirán místicos altares
bajo el velo errante de una casta nube,
a fin de que un día esta alma de deseos eternos,
pensativa y sola y triste en el fondo de la noche lívida,
de vuestra gloria extinguida encienda aún el fuego,
y piense en vosotros aún cuando el último blasfemo
como una espada inmensa haya traspasado a Dios.
Emile Verhaeren
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-a-los-monjes-emile-verhaeren/
