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Ist es wahr, großer Monarch, und darf ich mich rühmen,
Dass du Gefallen daran findest, mich wiederauferstehen zu lassen;
Dass nach vierzig Jahren Cinna, Pompejus, Horaz
Wieder Mode werden und ihren Platz wiederfinden,
Und dass der glückliche Glanz meiner jungen Rivalen
Nicht ihrem alten Glanz meinen ersten Werken nimmt?
Vollende. Die letzten haben nichts, das entartet.
Nichts, das sie als Kinder eines anderen Vaters erscheinen lässt;
Es sind Unglückliche, im Wiegenbett erstickt,
Die ein einziger deiner Blicke aus dem Grab ziehen würde.
Man sieht Sertorius, Ödipus und Rodogune,
Durch deine Wahl in ihr ganzes Glück wiederhergestellt:
Und diese Wahl würde zeigen, dass Othon und Suréna
Keine unwürdigen Nachkömmlinge von Cinna sind.
Sophonisbe ihrerseits, Attila, Pulcheria,
Würden dir zuliebe ein zweites Leben wiederaufnehmen;
Agesilaos hätte in Menge Zuschauer,
Und Bérénice fände endlich Schauspieler.
Das Volk, ich gestehe es, und der Hof setzen sie herab;
Ich schwäche sie, oder zumindest bilden sie sich das ein:
Um noch gut zu schreiben, habe ich zu lange geschrieben,
Und die Runzeln der Stirn reichen bis zum Geist;
Aber gegen diesen Missbrauch, den ich an Zustimmung hätte,
Wenn du die deine meinen letzten Werken gäbest!
Wie würde das gebieterische Gesetz so großer Güte
Bald Volk und Hof mir zurückbringen!
‚So bezauberte Sophokles mit hundert Jahren noch Athen,
So wallte noch sein altes Blut in seinen Adern,‘
Würden sie wetteifernd sagen, als Ödipus in der Bedrängnis
Von seinen Richtern für sich alle Stimmen gewann.
Ich werde nicht so weit gehen, und wenn meine fünfzehn Lustren
Noch einigen Kummer den berühmten Modernen machen,
Wenn es welche gibt, die sich darüber ärgern,
So werde ich sie nicht lange belästigen.
Was ich mir auch davon verspreche, sie haben nichts zu fürchten;
Es ist der letzte Glanz eines Feuers, das bereit ist zu erlöschen:
Im Begriff zu verlöschen, versucht es zu blenden,
Und trifft die Augen nur, um zu verschwinden.
Erlaube, wie dem auch sei, dass meine entzückte Seele
Dir das wenige weiht, das mir vom Leben bleibt:
Das Opfer ist nicht groß, und der geringste Augenblick
Kann meine Wünsche von der Erfüllung entbinden.
Komm diesem harten Augenblick mit günstigen Befehlen zuvor;
Zähle meine guten Absichten wie ebenso viele Dienste.
Ich diene seit zwölf Jahren, aber durch andere Arme
Vergieße ich für dich Blut in unseren Kämpfen:
Ich beweine noch einen Sohn, und werde für den anderen zittern,
Solange Mars deine Ruhe und unsere stört;
Meine Ängste werden endlich durch diesen Frieden aufhören,
Der aus so vielen Staaten die glühendsten Wünsche macht.
Indessen, wenn es wahr ist, dass mein Dienst gefällt,
Sire, ein gutes Wort, bitte, an den Pater de La Chaise.
Pierre Corneille
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-an-den-koenig-pierre-corneille/