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Oh, hija mía, ves, me someto.
Haz como yo: vive alejada del mundo;
¿feliz? no; ¿triunfante? jamás.
— ¡Resignada! —
Sé buena y dulce, y levanta una frente piadosa.
Como el día pone su llama en los cielos,
tú, hija mía, en el azul de tus ojos
¡pon tu alma!
Nadie es feliz y nadie es triunfante.
La hora es para todos una cosa incompleta;
la hora es una sombra, y nuestra vida, hija,
hecha está de ella.
Sí, de su suerte todos los hombres están cansados.
Para ser felices, a todos, — ¡destino sombrío! —
todo les faltó. Todo, es decir, ¡ay!
¡poca cosa!
Esa poca cosa es lo que, por su parte,
en el universo cada uno busca y desea:
una palabra, un nombre, un poco de oro, una mirada,
¡una sonrisa!
La alegría le falta al gran rey sin amores;
la gota de agua le falta al desierto inmenso.
El hombre es un pozo donde el vacío siempre
recomienza.
Mira a esos pensadores que divinizamos,
mira a esos héroes cuyas frentes nos dominan,
¡nombres con que siempre nuestros sombríos horizontes
se iluminan!
Después de haber, como hace una antorcha,
deslumbrado todo con sus rayos sin número,
se fueron a buscar en el sepulcro
un poco de sombra.
El cielo, que sabe nuestros males y nuestros dolores,
se apiada de nuestros días vanos y sonoros.
Cada mañana, baña con sus llantos
nuestras auroras.
Dios nos ilumina, a cada uno de nuestros pasos,
sobre lo que él es y sobre lo que somos;
una ley sale de las cosas de aquí abajo,
¡y de los hombres!
A esa ley santa hay que conformarse.
Y hela aquí, toda alma puede alcanzarla:
no odiar nada, hija mía; amarlo todo,
¡o compadecerlo todo!
Victor Hugo
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-a-mi-hija-victor-hugo/