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Hier ist Juni. Der Sperling verhöhnt
auf den Feldern die Liebenden;
der Mauernachtigall
singt in ihrem steinigen Nest.
Das Gras und die Zweige,
voller Seufzer und Gebell,
plappern reizend
in der Tiefe des Waldes.
Die Drossel und die Turteltaube
verlängern in den tauben Nestern
den entzückenden Streit
der Küsse und der Liebschaften.
Unter den Weinlauben der Ebene,
in der Grotte, wo die Weide ergrünt,
berauscht Virgil den Silen,
und Rabelais den Grandgousier.
O Virgil, schenk ein!
Schenk ein, o Rabelais!
Der Wald ist ein Ruhm;
die Höhle ist ein Palast!
Es gibt keinen See und keine Insel,
die uns nicht ins Garn lockt,
die nicht eine Idylle improvisiert
oder ein Duett singt.
Denn die Liebe jagt in den Hainen,
und die Liebe fischt in den Bächen,
denn die Schönen sind die Käfige,
deren Vögel unsere Herzen sind.
Von der Quelle, ihrer Schale,
die Blume, die sich darin spiegelt,
sagt: „Guten Tag“ der Grasmücke
und sagt der Eule: „Guten Abend.“
Das Dach erhofft die Garbe,
zuerst Brot und dann Stroh;
die Flanke des Ochsen im Gras
gleicht einem Berg in den Wäldern.
Der Teich lacht der Tauchente zu,
die Wiese lacht dem Pirol zu,
während die tiefe Furche
den schweren Karren anbrummt.
Das Gold blüht als Nelke;
der alte fabelhafte Zephir
bläst mit aufgeblasenen Backen
in der Tiefe der blauen Wolken.
Jersey, auf der willigen Welle,
drapiert sich in einen schönen, reinen Himmel
und nimmt sizilianische Allüren an
in einem großen Fetzen Azur.
Überall ist die Ekloge geschrieben:
Selbst im kalten Albion
ist die Luft voll Theokrit,
der Wind kennt Bion auswendig
und wiederholt, melancholisch,
das Lied, das Moschus summte,
die bukolische Grille
des Kamins Ätna.
Der Winter hustet, alter Schwindsüchtiger,
und geht dahin; der Nebel schmilzt;
die Wellen machen die Musik
zu den Versen, die die Bäume machen.
Die ganze dunkle Natur
ergießt ein geheimnisvolles Licht;
die Seele, die träumt, hat mehr Schatten
und die Blume hat mehr Liebe.
Das Gras bricht in Gänseblümchen aus;
die Düfte, die man stumm glaubt,
erzählen die geheimen Leiden
der Winden den Kornblumen.
Die kleinen weißen Flügel
auf den Wassern und den Furchen
senken sich wie Lawinen nieder;
es schneit Schmetterlinge.
Und auf dem Meer, das die Morgenröte
mit emaillemäßigem Lächeln widerspiegelt,
legt die violette Heide
dem alten Berg eine Kapuze um,
damit er dem Abgrund,
den er enthält und segnet,
seine erhabene Messe lesen kann
unter seiner Mitra aus Granit.
Victor Hugo
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-in-granville-1836-victor-hugo/