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Am Ende bist du dieses alten Welt müde
Hirtin o Eiffelturm die Herde der Brücken blökt an diesem Morgen
Du hast genug davon, im griechischen und römischen Altertum zu leben
Selbst die Automobile hier sehen aus wie altertümlich
Allein die Religion ist ganz neu geblieben die Religion
Ist einfach geblieben wie die Hangars von Port-Aviation
Allein in Europa bist du nicht antik o Christentum
Der modernste Europäer das seid Ihr Papst Pius X.
Und du, den die Fenster beobachten, die Scham hält dich zurück
Heute morgen in eine Kirche zu gehen und zu beichten
Du liest die Prospekte die Kataloge die Plakate, die laut singen
Das ist die Poesie an diesem Morgen und für die Prosa gibt es die Zeitungen
Es gibt die Lieferungen zu 25 Centimes voller Kriminalabenteuer
Bildnisse großer Männer und tausend verschiedene Titel
Ich habe heute morgen eine hübsche Straße gesehen, deren Namen ich vergessen habe
Neu und sauber war sie das Signalhorn der Sonne
Die Direktoren die Arbeiter und die schönen Stenotypistinnen
Von Montagmorgen bis Samstagabend viermal am Tag gehen sie dort vorbei
Am Morgen dreimal jammert dort die Sirene
Eine wütende Glocke bellt dort gegen Mittag
Die Aufschriften der Schilder und der Mauern
Die Plaketten die Bekanntmachungen schreien wie Papageien
Ich liebe den Reiz dieser industriellen Straße
Gelegen in Paris zwischen der Rue Aumont-Thiéville und der Avenue des Ternes
Da ist die junge Straße und du bist noch ein kleines Kind
Deine Mutter kleidet dich nur in Blau und Weiß
Du bist sehr fromm und mit deinem ältesten Kameraden René Dalize
Ihr liebt nichts so sehr wie den Prunk der Kirche
Es ist neun Uhr das Gas ist heruntergedreht ganz blau ihr verlasst heimlich den Schlafsaal
Ihr betet die ganze Nacht in der Kapelle des Kollegs
Während ewig und anbetungswürdig tief amethysten
Sich für immer dreht der flammende Ruhm Christi
Es ist die schöne Lilie, die wir alle pflegen
Es ist die Fackel mit rotem Haar, die der Wind nicht löscht
Es ist der blasse und rosenrote Sohn der schmerzensreichen Mutter
Es ist der Baum, immer belaubt von allen Gebeten
Es ist der doppelte Galgen der Ehre und der Ewigkeit
Es ist der Stern mit sechs Strahlen
Es ist Gott, der am Freitag stirbt und am Sonntag aufersteht
Es ist Christus, der besser als die Flieger in den Himmel steigt
Er hält den Weltrekord für die Höhe
Pupille Christ des Auges
Zwanzigste Pupille der Jahrhunderte er weiß es anzustellen
Und in einen Vogel verwandelt steigt dieses Jahrhundert wie Jesus in die Luft
Die Teufel in den Abgründen heben den Kopf, um ihn zu betrachten
Sie sagen, er ahme Simon Magus in Judäa nach
Sie schreien, wenn er fliegen kann, solle man ihn Dieb nennen
Die Engel flattern um den hübschen Luftakrobaten
Ikarus Enoch Elias Apollonius von Tyana
Schweben um das erste Flugzeug
Sie weichen manchmal zur Seite, um die durchzulassen, welche die Heilige Eucharistie tragen
Diese Priester, die ewig emporsteigen und die Hostie erheben
Das Flugzeug landet endlich, ohne die Flügel zu schließen
Der Himmel füllt sich da mit Millionen Schwalben
Mit Flügelschlägen kommen die Raben die Falken die Eulen
Aus Afrika kommen die Ibisse die Flamingos die Marabus
Der Vogel Roch, gefeiert von den Erzählern und Dichtern
Schwebt und hält in den Krallen den Schädel Adams des ersten Hauptes
Der Adler stürzt vom Horizont herab mit einem großen Schrei
Und aus Amerika kommt der kleine Kolibri
Aus China sind die Pihis gekommen, lang und geschmeidig
Die nur einen einzigen Flügel haben und paarweise fliegen
Dann hier die Taube unbefleckter Geist
Die der Leierschwanz und der Pfau mit den Augenflecken geleiten
Der Phönix dieser Scheiterhaufen, der sich selbst erzeugt
Verhüllt einen Augenblick alles mit seiner glühenden Asche
Die Sirenen, die die gefährlichen Meerengen verlassen
Kommen singend wunderschön alle drei
Und alle Adler Phönix und Pihis aus China
Verbrüdern sich mit der fliegenden Maschine
Jetzt gehst du in Paris ganz allein unter der Menge
Herden von brüllenden Autobussen rollen nahe an dir vorbei
Die Angst der Liebe schnürt dir die Kehle
Als ob du nie mehr geliebt werden solltest
Wenn du in alten Zeiten lebtest, würdest du in ein Kloster eintreten
Ihr schämt euch, wenn ihr euch dabei ertappt, ein Gebet zu sprechen
Du verspottest dich selbst und wie das Feuer der Hölle knistert dein Lachen
Die Funken deines Lachens vergolden den Grund deines Lebens
Es ist ein Bild, aufgehängt in einem dunklen Museum
Und manchmal gehst du es aus der Nähe betrachten
Heute gehst du in Paris die Frauen sind blutbefleckt
Es war und ich möchte mich nicht daran erinnern es war am Niedergang der Schönheit
Umgeben von inbrünstigen Flammen hat Notre-Dame mich in Chartres angeschaut
Das Blut Eures Heiligsten Herzens hat mich in Montmartre überflutet
Ich bin krank davon, die seligen Worte zu hören
Die Liebe, an der ich leide, ist eine schändliche Krankheit
Und das Bild, das von dir Besitz ergriffen hat, lässt dich in Schlaflosigkeit und Angst überleben
Es ist immer nahe bei dir dieses Bild, das vorüberzieht
Jetzt bist du am Ufer des Mittelmeers
Unter den Zitronenbäumen, die das ganze Jahr blühen
Mit deinen Freunden spazierst du im Boot
Einer ist aus Nizza, es gibt einen aus Menton und zwei aus Turbia
Wir betrachten mit Schrecken die Polypen der Tiefe
Und zwischen den Algen schwimmen die Fische, Bilder des Erlösers
Du bist im Garten einer Herberge in der Umgebung von Prag
Du fühlst dich ganz glücklich eine Rose ist auf dem Tisch
Und du beobachtest, statt deine Geschichte in Prosa zu schreiben
Den Rosenkäfer, der im Herzen der Rose schläft
Entsetzt siehst du dich gezeichnet in den Achatsteinen von Sankt Veit
Du warst zu Tode betrübt an dem Tag, als du dich dort sahst
Du gleichst dem Lazarus, verstört vom Tageslicht
Die Zeiger der Uhr im Judenviertel gehen rückwärts
Und du weichst auch in deinem Leben langsam zurück
Beim Aufstieg zum Hradschin und abends beim Anhören
In den Tavernen, wo tschechische Lieder gesungen werden
Da bist du in Marseille inmitten der Wassermelonen
Da bist du in Koblenz im Hotel zum Riesen
Da bist du in Rom, sitzend unter einer japanischen Mispel
Da bist du in Amsterdam mit einem jungen Mädchen, das du schön findest und das hässlich ist
Sie muss einen Studenten aus Leiden heiraten
Dort mietet man Zimmer auf Latein Cubicula locanda
Ich erinnere mich, ich habe dort drei Tage verbracht und ebenso viele in Gouda
Du bist in Paris beim Untersuchungsrichter
Wie ein Verbrecher wirst du in Haft genommen
Du hast schmerzliche und fröhliche Reisen gemacht
Bevor du die Lüge und das Alter bemerktest
Du hast an der Liebe gelitten mit zwanzig und mit dreißig Jahren
Ich habe wie ein Narr gelebt und meine Zeit verloren
Du wagst nicht mehr, deine Hände anzusehen, und jeden Augenblick möchte ich schluchzen
Über dich über die, die ich liebe über alles, was dich entsetzt hat
Du betrachtest mit tränenvollen Augen diese armen Auswanderer
Sie glauben an Gott sie beten die Frauen stillen Kinder
Sie erfüllen mit ihrem Geruch die Halle des Bahnhofs Saint-Lazare
Sie glauben an ihren Stern wie die Weisen aus dem Morgenland
Sie hoffen, in Argentinien Geld zu verdienen
Und in ihr Land zurückzukehren, nachdem sie Reichtum erworben haben
Eine Familie trägt ein rotes Federbett wie ihr euer Herz tragt
Dieses Federbett und unsere Träume sind ebenso unwirklich
Einige dieser Auswanderer bleiben hier und mieten sich ein
Rue des Rosiers oder Rue des Écouffes in Elendsquartieren
Ich habe sie oft abends gesehen sie lüften sich in der Straße
Und bewegen sich selten wie die Figuren beim Schach
Es sind vor allem Juden ihre Frauen tragen Perücken
Sie bleiben blutleer sitzen im Hintergrund der Läden
Du stehst an der Zinkplatte einer schäbigen Bar
Du nimmst einen Kaffee für zwei Sous unter den Unglücklichen
Du bist nachts in einem großen Restaurant
Diese Frauen sind nicht böse sie haben jedoch Sorgen
Alle selbst die hässlichste hat ihren Geliebten leiden lassen
Sie ist die Tochter eines Schutzmanns von Jersey
Ihre Hände, die ich nicht gesehen hatte, sind hart und rissig
Ich habe ein unermessliches Mitleid mit den Nähten ihres Bauches
Ich erniedrige jetzt an einem armen Mädchen mit schrecklichem Lachen meinen Mund
Du bist allein der Morgen wird kommen
Die Milchmänner lassen ihre Kannen in den Straßen klirren
Die Nacht entfernt sich wie eine schöne Mestizin
Es ist Ferdine die Falsche oder Léa die Aufmerksame
Und du trinkst diesen Alkohol, brennend wie dein Leben
Dein Leben, das du trinkst wie einen Schnaps
Du gehst nach Auteuil du willst zu Fuß zu dir gehen
Schlafen unter deinen Fetischen aus Ozeanien und Guinea
Sie sind Christusse einer anderen Form und eines anderen Glaubens
Es sind die geringeren Christusse der dunklen Hoffnungen
Adieu Adieu
Sonne Hals abgeschnitten
Guillaume Apollinaire
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-zone-guillaume-apollinaire/