Sogno, poesia di Charles Cros

Oh ! il giglio !
Il nobile fiore bianco,
Il fiore che si china
Sulle nostre fronti impallidite !

Il suo profumo soave
Più dolce del miele
Racconta il cielo,
Consola lo schiavo.

Il suo lusso splendente
Nella stagione dolce
Spinge, spinge, spinge.
Chi ci adorna altrettanto ?

La rosa è civetta ;
Il gladiolo sanguigno
Ma il giglio è bianco
Per la grande festa.

Oh! il tempo dei re,
Dei grandi capitani,
Delle frasi altere
Agli stranieri freddi !

La primavera si prepara ;
I gigli fioriranno.
Oh ! non morire
Prima di questa festa.

Charles Cros

Traduzione generata da Poésies 123 con il supporto del modello di intelligenza artificiale deepseek-chat.

Testo pubblicato su Poésies 123: https://www.poesies123.com/it/poesia-sogno-charles-cros/