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¡Oh, la flor de lis!
La noble flor blanca,
la flor que se inclina
sobre nuestras frentes pálidas.
Su perfume suave,
más dulce que la miel,
habla del cielo,
consuela al esclavo.
Su lujo deslumbrante
en la estación dulce
crece, crece, crece.
¿Quién nos adorna tanto?
La rosa es coqueta;
el gladiolo sangriento;
mas el lirio es blanco
para la gran fiesta.
¡Oh, el tiempo de los reyes,
de los grandes capitanes,
de las frases altivas
ante los extranjeros fríos!
La primavera se apresta;
los lirios van a florecer.
¡Oh, no morir
antes de esta fiesta!
Charles Cros
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-sueno-charles-cros/