O Cid

Poema de Jules Barbey d'Aurevilly Coleção PoussièresÉpoca Século XIXImprimir

A Georges Landry.

Uma noite, na Sierra, passava Campéador.
Sobre a sua couraça de ouro o sol mirava o ouro
Dos últimos flamejamentos de uma tarde ardente
E parecia do herói o esplendor flamante!
Não era senão ouro por todo o lado, do cimo aos talões.
O ouro dos coxotes amarrotava o ouro dos caparazões.
Rubis granadinos faziam fogo sobre o seu elmo,
Mas os seus olhos faziam ainda mais sob a sua máscara…
Soberbo, e desocupado, ia sem par,
E não tendo nada que bater, batia o Sol!

E os pastores empoleirados nas encostas das montanhas
Mostravam-no flamejante, ao longe pelas campinas,
Como uma torre de fogo, aquele grande cavaleiro de ouro,
E diziam: «É São Tiago ou então Campéador!»

Confundindo ambos numa mesma glória,
Um para melhor o admirar, o outro para melhor nele crer!

Ora, como ele passasse ali, magnífico e poderoso,
E calmo, e grave, e lento, o radioso passante
Ouviu no fundo de um barranco solitário
Uma voz que parecia, triste, sair da terra:
E era, estendido sobre o solo, um leproso,
Uma imundície humana, um monstro, um ser horrível,
Cujo aspecto fez erguer logo em pé na poeira,
Os dois pés do cavalo empinando-se para trás,
Se tocassem aquele ser, ficariam sujos,
Como se tivesse compreendido que os ferros dos seus pés,
E que já não poderia limpar deles a lama!

Contudo o herói, no seu esplendor de Arcanjo,
Inclinando o seu penacho reluzente, divisou
O hediondo malandro, sujo e vil, o refugo
Do alto do seu cavalo empinado, como de um trono,
Do mundo; — estendeu-lhe nobremente a sua esmola
Àquele leproso impuro, contagioso maldito,
Que lha pedia em nome de Jesus Cristo.
Foi então que se pôde ver uma coisa comovente:
Estendendo para o Cid a sua mão pulverulenta,

O leproso acocorado pôs-se sobre os joelhos,
Surpreso — o repelido! — de ver um homem brando
Não mostrar o horror que inspirava a sua presença
E não o afastar do pau duro da sua lança;
E tocado no coração de ver aquela piedade,
Ousou ele, o vil, o horrível, o humilhado,
Num daqueles ímpetos mais fortes que a natureza,
À manopla de aço colar a sua boca impura.
O infeliz sabia que podia apoiar-se,
Sem lhe transmitir o seu mal, sobre o brilhante aço,
Molhá-lo com o seu lábio, arrastar nele a sua respiração.
Ele, que nunca beijara mão humana,
E que dava a morte com um simples toque,
Esfregou a sua fronte coberta de crosta no aço daquela luva.
E o Cid deixou-o fazer muito tranquilamente,
Sem desdém, sem nojo, sem ódio, sem cólera.
Imóvel, permanecia o grande Campéador!
Que poderia ele pensar sob a grade de ouro
Do seu elmo em rubis, quando viu aquela audácia?
Que sentimento passou sob o ouro da sua couraça?
Mas fixou longamente o leproso, — depois, de repente,
Arrancou a sua luva e deu-lhe a sua mão.

Jules Barbey d’Aurevilly

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-o-cid-jules-barbey-d-aurevilly/