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À Georges Landry.
Eines Abends ritt Campéador durch die Sierra.
Auf seinem goldenen Harnisch spiegelte die Sonne das Gold
Der letzten Flammen eines glühenden Abends
Und schien des Helden flammender Glanz zu sein!
Es war nichts als Gold, von der Helmzier bis zu den Fersen.
Das Gold der Beinschienen rieb sich am Gold der Pferdedecken.
Granatrubine funkelten auf seinem Helm,
Doch seine Augen funkelten noch mehr unter seiner Maske …
Prächtig und müßig ritt er ohnegleichen,
Und da er nichts zu bekämpfen hatte, bekämpfte er die Sonne!
Und die Hirten, die an den Hängen der Berge saßen,
Zeigten ihn flammend in der Ferne in den Gefilden,
Wie einen Feuerturm, diesen großen goldenen Reiter,
Und sagten: „Das ist Sankt Jakob oder Campéador!“
Beide vereint in ein und demselben Ruhm,
Der eine, um ihn besser zu bewundern, der andere, um besser an ihn zu glauben!
Doch als er dort vorbeiritt, prächtig und mächtig,
Und ruhig, und ernst, und langsam, hörte der strahlende Wanderer
In der Höhlung einer einsamen Schlucht
Eine Stimme, die traurig aus der Erde zu kommen schien:
Und es war, auf dem Boden ausgestreckt, ein Aussätziger,
Ein menschlicher Unrat, ein Ungeheuer, ein abscheuliches Wesen,
Dessen Anblick die beiden Füße des Pferdes,
Die sich aufbäumten, kerzengerade in den Staub steigen ließ,
Ob sie wohl, wenn sie dieses Wesen berührten, befleckt bleiben würden,
Als hätte es verstanden, dass die Eisen seiner Hufe
Und dass er sie nicht mehr vom Schlamm würde reinigen können!
Doch der Held, in seinem Erzengelglanz,
Seinen leuchtenden Helmbusch neigend, erblickte
Den scheußlichen Landstreicher, schmutzig und niederträchtig, den Auswurf
Von der Höhe seines sich aufbäumenden Pferdes, wie von einem Thron,
Der Welt; – er reichte ihm edel sein Almosen
Diesem unreinen, ansteckenden, verfluchten Aussätzigen,
Der es ihm im Namen Jesu Christi erbat.
Da konnte man eine rührende Sache sehen:
Indem er zum Cid seine staubige Hand ausstreckte,
Erhob sich der kauernde Aussätzige auf seine Knie,
Überrascht – der Ausgestoßene! –, einen sanften Mann zu sehen,
Der nicht den Schrecken zeigte, den seine Gegenwart einflößte,
Und ihn nicht mit dem harten Holz seiner Lanze fortstieß;
Und im Herzen gerührt, dieses Mitleid zu sehen,
Wagte er, der Niedrige, der Abscheuliche, der Erniedrigte,
In einem jener Impulse, die stärker sind als die Natur,
Seinen unreinen Mund an den eisernen Handschuh zu kleben.
Der Unglückliche wusste, dass er sich anlehnen konnte,
Ohne ihm seine Krankheit zu geben, an den glänzenden Stahl,
Ihn mit seiner Lippe befeuchten, seinen Atem darauf ziehen.
Er, der niemals eine menschliche Hand geküsst hatte,
Und der mit einer einzigen Berührung den Tod gab,
Wälzte seine flechtenbedeckte Stirn auf den Stahl dieses Handschuhs.
Und der Cid ließ ihn ganz ruhig gewähren,
Ohne Verachtung, ohne Ekel, ohne Hass, ohne Zorn.
Unbeweglich blieb er der große Campéador!
Was mochte er unter dem Goldgitter
Seines Rubinenhelms denken, als er diese Kühnheit sah?
Welches Gefühl ging unter dem Gold seines Harnischs vor?
Doch er betrachtete lange den Aussätzigen, – dann plötzlich
Riss er seinen Handschuh ab und gab ihm seine Hand.
Jules Barbey d’Aurevilly
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-der-cid-jules-barbey-d-aurevilly/