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Aqui vêm morrer os últimos ruídos do mundo.
Navegantes sem estrela, aportai! é o porto:
Aqui a alma se mergulha numa paz profunda,
E essa paz não é a morte.
Aqui jamais o céu é tormentoso nem sombrio;
Um dia igual e puro repousa os olhos.
É este sol vivo, de que o sol é a sombra,
Que o derrama do alto dos céus.
Como um homem acordado muito antes da aurora,
Jovens, fugimos para esta morada feliz,
O nosso sonho acabou, o vosso ainda dura;
Acordai! eis o dia.
Corações ternos, aproximai-vos! Aqui ainda se ama;
Mas o amor, depurado, acende-se sobre o altar.
Tudo o que tem de humano, neste fogo se evapora;
Tudo o que resta é imortal!
A oração que vela nestas santas moradas
Anuncia-nos o curso do astro matinal;
E, conduzindo para nós o carro piedoso das horas,
Enche e mede os nossos dias.
O bronze religioso desperta com a aurora;
Mistura a nossa homenagem à voz dos zéfiros,
E os ares, abalados sob o martelo sonoro,
Tomam o acento dos nossos suspiros.
No oco do rochedo, sob uma abóbada escura,
Ergue-se um simples altar: rei do céu, és tu?
Sim, constrangido pelo amor, o Deus da natureza
Aí desce, visível à fé.
Que a minha razão se cale, e que o meu coração adore!
A cruz aos meus olhos revela um novo dia;
Aos pés de um Deus moribundo, poderei ainda duvidar?
Não, o amor explica-me o amor!
Todas estas frontes prostradas, este fogo que as abrasa,
Estes perfumes, estes suspiros exalando-se do lugar santo,
Estes impulsos inflamados, estas lágrimas do êxtase,
Tudo me responde que é um Deus.
Favoritos do Senhor, permiti que, a vosso exemplo,
Como um mendigo às portas de um palácio,
Eu adore também de longe, no limiar do seu templo,
O Deus que vos dá a paz.
Ah! deixai-me misturar o meu hino aos vossos louvores!
Que o meu incenso manchado suba com o vosso incenso.
Outrora os filhos do homem aos santos concertos dos anjos
Não misturavam eles os seus acentos!
Do número dos vivos cada aurora me apaga,
Estou cheio de dias, de dores, de remorsos.
Sob o pórtico obscuro vinde marcar o meu lugar,
Aqui, perto da morada dos mortos!
Permiti que um estrangeiro vele junto das suas cinzas,
Ardendo sobre um caixão como estes santos círios;
A morte roubou-me tudo, a morte deve tudo devolver-me;
Aguardo o despertar dos túmulos!
Ah! pudesse eu junto deles, ao sabor do meu desejo,
À sombra do altar, e não longe deste porto,
Sozinho, acabar assim os restos da minha vida
Entre a esperança e a morte!
Alphonse de Lamartine
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-semana-santa-em-la-rocheguyon-alphonse-de-lamartine/