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Hierher kommen die letzten Geräusche der Welt, um zu sterben.
Steuermänner ohne Stern, legt an! Hier ist der Hafen:
Hier taucht die Seele in einen tiefen Frieden ein,
Und dieser Frieden ist nicht der Tod.
Hier ist der Himmel niemals stürmisch noch düster;
Ein gleichmäßiger und reiner Tag ruht hier die Augen aus.
Es ist diese lebendige Sonne, deren Schatten die Sonne ist,
Die ihn von der Höhe des Himmels herab ausgießt.
Wie ein Mensch, der lange vor der Morgenröte erwacht ist,
Sind wir, junge Leute, in diesen glücklichen Aufenthalt geflohen.
Unser Traum ist beendet, der eure dauert noch;
Wacht auf! Da ist der Tag.
Zarte Herzen, kommt näher! Hier liebt man noch;
Doch die Liebe, geläutert, entzündet sich auf dem Altar.
Alles, was sie an Menschlichem hat, verflüchtigt sich in diesem Feuer;
Alles, was bleibt, ist unsterblich!
Das Gebet, das in diesen heiligen Wohnstätten wacht,
Kündigt uns den Lauf des Morgensterns an;
Und, indem es für uns den frommen Wagen der Stunden lenkt,
Füllt und misst es unsere Tage.
Das religiöse Erz erwacht mit der Morgenröte;
Es mischt unsere Huldigung mit der Stimme der Zephire,
Und die Lüfte, erschüttert unter dem tönenden Hammer,
Nehmen den Akzent unserer Seufzer an.
In der Höhlung des Felsens, unter einem dunklen Gewölbe,
Erhebt sich ein schlichter Altar: König des Himmels, bist du es?
Ja, gezwungen durch die Liebe, steigt der Gott der Natur
Dort herab, sichtbar für den Glauben.
Schweige, meine Vernunft, und mein Herz bete an!
Das Kreuz offenbart meinen Blicken einen neuen Tag;
Zu Füßen eines sterbenden Gottes, kann ich noch zweifeln?
Nein, die Liebe erklärt mir die Liebe!
All diese gebeugten Stirnen, dieses Feuer, das sie entflammt,
Diese Düfte, diese Seufzer, die aus dem heiligen Ort aufsteigen,
Diese flammenden Aufschwünge, diese Tränen der Ekstase,
Alles antwortet mir, dass es ein Gott ist.
Günstlinge des Herrn, erlaubt, dass nach eurem Beispiel,
Wie ein Bettler an den Toren eines Palastes,
Auch ich von ferne anbete, auf der Schwelle seines Tempels,
Den Gott, der euch den Frieden gibt.
Ah! Lasst mich meine Hymne mit euren Lobgesängen mischen!
Möge mein befleckter Weihrauch mit eurem Weihrauch aufsteigen.
Einst haben die Söhne der Menschen den heiligen Konzerten der Engel
Nicht ihre Akzente beigemischt!
Von der Zahl der Lebenden löscht mich jede Morgenröte aus,
Ich bin erfüllt von Tagen, von Schmerzen, von Reue.
Unter dem dunklen Portikus kommt und markiert meinen Platz,
Hier, nahe der Wohnstätte der Toten!
Erlaubt, dass ein Fremder bei ihrer Asche wacht,
Brennend auf einem Sarg wie diese heiligen Fackeln;
Der Tod hat mir alles geraubt, der Tod muss mir alles zurückgeben;
Ich erwarte das Erwachen der Gräber!
Ah! Möge ich bei ihnen, nach meinem Verlangen,
Im Schatten des Altars, und nicht weit von diesem Hafen,
Allein, so die Reste meines Lebens verbringen,
Zwischen der Hoffnung und dem Tod!
Alphonse de Lamartine
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-die-heilige-woche-in-la-rocheguyon-alphonse-de-lamartine/