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Aquí vienen a morir los últimos ruidos del mundo;
¡Navegantes sin estrella, arribad! Este es el puerto:
aquí el alma se sumerge en una paz profunda,
y esta paz no es la muerte.
Aquí jamás el cielo es tormentoso ni sombrío;
un día igual y puro reposa los ojos.
Es este sol viviente, del cual el sol es la sombra,
el que lo derrama desde lo alto de los cielos.
Como un hombre despierto mucho antes del alba,
jóvenes, hemos huido a esta feliz morada;
nuestro sueño ha terminado, el vuestro dura todavía;
¡Despertad! He aquí el día.
¡Corazones tiernos, acercaos! Aquí se ama todavía;
pero el amor, depurado, se enciende sobre el altar.
Todo lo que tiene de humano, en este fuego se evapora;
¡todo lo que queda es inmortal!
La plegaria que vela en estas santas moradas
nos anuncia el curso del astro matinal;
y, conduciendo para nosotros el carro piadoso de las horas,
llena y mide nuestros días.
El bronce religioso se despierta con la aurora;
mezcla nuestro homenaje a la voz de los céfiros,
y los aires, estremecidos bajo el martillo sonoro,
toman el acento de nuestros suspiros.
En la cavidad de la roca, bajo una bóveda oscura,
se alza un sencillo altar: rey del cielo, ¿eres tú?
Sí, forzado por el amor, el Dios de la naturaleza
desciende allí, visible a la fe.
¡Que mi razón calle, y que mi corazón adore!
La cruz a mis ojos revela un nuevo día;
a los pies de un Dios moribundo, ¿puedo dudar aún?
¡No, el amor me explica el amor!
Todas esas frentes postradas, ese fuego que las abrasa,
esos perfumes, esos suspiros que se exhalan del santo lugar,
esos arrebatos inflamados, esas lágrimas del éxtasis,
todo me responde que es un Dios.
Favorecidos del Señor, permitid que a vuestro ejemplo,
así como un mendigo a las puertas de un palacio,
adore también de lejos, en el umbral de su templo,
al Dios que os da la paz.
¡Ah! ¡dejadme mezclar mi himno a vuestras alabanzas!
Que mi incienso mancillado suba con vuestro incienso.
Antaño los hijos del hombre a los santos conciertos de los ángeles
¿no mezclaban sus acentos?
Del número de los vivientes cada aurora me borra;
estoy lleno de días, de dolores, de remordimientos.
Bajo el pórtico oscuro venid a marcar mi lugar,
aquí, cerca de la morada de los muertos.
Permitid que un extranjero vele junto a sus cenizas,
ardiente sobre un féretro como esos santos cirios;
la muerte me lo ha arrebatado todo, la muerte debe devolvérmelo todo;
¡espero el despertar de las tumbas!
¡Ah! ¡ojalá pudiera yo cerca de ellos, según mi deseo,
a la sombra del altar, y no lejos de este puerto,
solo, acabar así los restos de mi vida
entre la esperanza y la muerte!
Alphonse de Lamartine
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-la-semana-santa-en-la-rocheguyon-alphonse-de-lamartine/