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Enquanto o meu pobre coração, ainda cheio de juventude,
Às suas ilusões não tiver dito adeus,
Gostaria de me ater à antiga sabedoria,
Que de sóbrio Epicuro fez um semideus.
Gostaria de viver, amar, acostumar-me aos homens,
Buscar um pouco de alegria e não contar muito com ela,
Fazer o que se tem feito, ser o que somos,
E olhar o céu sem me inquietar.
Não posso; — apesar de mim o infinito me atormenta.
Não saberia pensar nele sem medo e sem esperança;
E, diga-se o que se disser, minha razão se apavora
De não compreendê-lo e contudo de o ver.
Que é então este mundo, e que viemos aqui fazer,
Se para que se viva em paz é preciso velar os céus?
Passar como um rebanho com os olhos fixos na terra,
E renegar o resto, será então ser feliz?
Não, é deixar de ser homem e degradar sua alma.
Na criação o acaso me lançou;
Feliz ou infeliz, nasci de uma mulher,
E não posso fugir para fora da humanidade.
Que fazer então? «Goza, diz a razão pagã;
Goza e morre; os deuses só pensam em dormir.
— Espera apenas, responde a fé cristã;
O céu vela sem cessar, e tu não podes morrer.»
Entre estes dois caminhos hesito e paro.
Gostaria, à parte, de seguir uma senda mais suave.
Não existe, diz uma voz secreta;
Diante do céu, é preciso crer ou negar.
Penso de facto assim; as almas atormentadas
Num e noutro excesso se lançam à vez,
Mas os indiferentes não são senão ateus;
Nunca mais dormiriam se duvidassem um só dia.
Resigno-me pois, e, visto que a matéria
Me deixa no coração um desejo cheio de pavor,
Meus joelhos se dobrarão; quero crer e espero.
Que vou eu tornar-me, e que querem de mim?
Eis-me nas mãos de um Deus mais temível
Do que todos os males daqui de baixo juntos;
Eis-me só, errante, frágil e miserável,
Sob os olhos de uma testemunha que não me deixa.
Ele observa-me, ele segue-me. Se meu coração bate demasiado rápido,
Ofendo sua grandeza e sua divindade.
Um abismo está sob meus passos se nele me precipitar,
Para expiar uma hora é preciso a eternidade.
Meu juiz é um carrasco que engana sua vítima.
Para mim, tudo se torna armadilha e tudo muda de nome
O amor é um pecado, a felicidade é um crime,
E a obra dos sete dias não é senão tentação
Já não guardo nada da natureza humana;
Não existe para mim nem virtude nem remorso.
Espero a recompensa e evito a pena;
Meu único guia é o medo, e meu único fim, a morte
Dizem-me contudo que uma alegria infinita
Espera alguns eleitos. — Onde estão eles, esses felizes?
Se me enganastes, devolver-me-eis a vida?
Se me dissestes a verdade, abrir-me-eis os céus?
Ai! esse belo país de que falavam vossos profetas,
Se existe lá em cima, deve ser um deserto
Quereis demasiado puros os felizes que fazeis,
E quando sua alegria chega, demasiado sofreram.
Sou apenas homem, e não quero ser menos,
Nem tentar mais. — Em que me deter então?
Uma vez que não posso crer nas promessas do padre,
É o indiferente que vou consultar?
Se meu coração, fatigado do sonho que o obceca,
À realidade volta para se saciar,
No fundo dos vãos prazeres que chamo em meu auxílio
Encontro tal nojo, que me sinto morrer
Nos próprios dias em que por vezes o pensamento é ímpio,
Em que se desejaria negar para deixar de duvidar,
Quando eu possuísse tudo o que nesta vida
Em seus vastos desejos o homem pode ambicionar;
Dai-me o poder, a saúde, a riqueza,
O amor mesmo, o amor, o único bem daqui de baixo!
Que a loura Astarte, que a Grécia idolatrava,
De suas ilhas azuis saia abrindo-me os braços;
Quando eu pudesse apreender no seio da terra
Os secretos elementos de sua fecundidade,
Transformar a meu bel-prazer a vivaz matéria
E criar para mim só uma única beleza;
Quando Horácio, Lucrécio e o velho Epicuro,
Sentados ao meu lado me chamassem feliz
E quando esses grandes amantes da antiga natureza
Me cantassem a alegria e o desprezo dos deuses,
Eu lhes diria a todos: «Faça o que fizermos,
Eu sofro, é demasiado tarde; o mundo envelheceu
Uma imensa esperança atravessou a terra;
Apesar de nós para o céu é preciso levantar os olhos!»
Que me resta então? Minha razão revoltada
Tenta em vão crer e meu coração duvidar
De cristão apavora-me, e o que diz o ateu,
Apesar de meus sentidos, não posso escutá-lo.
Os verdadeiros religiosos me acharão ímpio,
E os indiferentes me crerão insensato.
A quem me dirigirei, e que voz amiga
Consolará este coração que a dúvida feriu?
Existe, dizem, uma filosofia
Que nos explica tudo sem revelação,
E que pode guiar-nos através desta vida
Entre a indiferença e a religião.
Concordo. — Onde estão eles, esses fabricantes de sistemas,
Que sabem, sem a fé, encontrar a verdade,
Sofistas impotentes que só creem em si mesmos?
Quais são seus argumentos e sua autoridade?
Um mostra-me aqui em baixo dois princípios em guerra,
Que, vencidos à vez, são ambos imortais;
O outro descobre ao longe, no céu solitário,
Um Deus inútil que não quer altares.
Vejo Platão sonhar e Aristóteles pensar;
Escuto, aplaudo, e prossigo meu caminho
Sob os reis absolutos encontro um Deus déspota;
Falam-nos hoje de um Deus republicano.
Pitágoras e Leibniz transfiguram meu ser.
Descartes abandona-me no seio dos turbilhões.
Montaigne examina-se, e não pode conhecer-se.
Pascal foge tremendo de suas próprias visões.
Pirro torna-me cego, e Zenão insensível.
Voltaire derruba tudo o que vê de pé
Spinoza, fatigado de tentar o impossível,
Buscando em vão seu Deus, crê encontrá-lo em toda parte.
Para o sofista inglês o homem é uma máquina.
Enfim sai das brumas um retórico alemão
Que, do filosofismo acabando a ruína,
Declara o céu vazio, e conclui pelo nada.
Eis então os destroços da humana ciência!
E, desde cinco mil anos que se tem sempre duvidado,
Depois de tanta fadiga e perseverança,
É essa a última palavra que nos ficou
Ah! pobres insensatos, miseráveis cérebros,
Que de tantas maneiras tudo explicastes,
Para ir até aos céus precisáveis de asas;
Tínheis o desejo, faltou-vos a fé.
Com padeço; vosso orgulho parte de uma alma ferida,
Sentíeis os tormentos de que meu coração está cheio
E conhecíeis, esse amargo pensamento
Que faz estremecer o homem ao ver o infinito.
Pois bem, oremos juntos, abjuremos a miséria
De vossos cálculos infantis, de tantos vãos trabalhos!
Agora que vossos corpos estão reduzidos a pó
Irei ajoelhar-me por vós sobre vossos túmulos.
Vinde, retóricos pagãos, mestres da ciência,
Cristãos dos tempos passados e sonhadores de hoje;
Crede-me, a oração é um grito de esperança!
Para que Deus nos responda, dirijamo-nos a ele,
Ele é justo, ele é bom; sem dúvida vos perdoa.
Todos vós sofrestes, o resto está esquecido.
Se o céu está deserto, não ofendemos ninguém;
Se alguém nos ouve, que ele se compadeça de nós!
Ó tu que ninguém pôde conhecer,
E não renegou sem mentir,
Responde-me, tu que me fizeste nascer,
E amanhã me farás morrer!
Uma vez que te deixas compreender,
Porque fazes duvidar de ti?
Que triste prazer podes ter
Em tentar nossa boa-fé?
Logo que o homem levanta a cabeça,
Crê entrever-te nos céus;
A criação, sua conquista,
Não é senão um vasto templo a seus olhos.
Logo que ele desce a si mesmo,
Encontra-te aí; tu vives nele.
Se sofre, se chora, se ama,
É seu Deus que assim o quer.
Da mais nobre inteligência
A mais sublime ambição
É provar tua existência,
E fazer soletrar teu nome.
De qualquer maneira que te chamem,
Brahma, Júpiter ou Jesus,
Verdade, Justiça eterna,
Para ti todos os braços estão estendidos.
O último dos filhos da terra
Rende-te graças do fundo do coração,
Logo que se mistura à sua miséria
Uma aparência de felicidade.
O mundo inteiro te glorifica:
O pássaro canta-te sobre seu ninho;
E por uma gota de chuva
Milhares de seres te bendisseram.
Nada fizeste que não se admire;
Nada de ti está perdido para nós;
Tudo ora, e tu não podes sorrir
Sem que caiamos de joelhos.
Porque então, ó Mestre supremo,
Criaste o mal tão grande,
Que a razão, a própria virtude
Se apavoram ao vê-lo?
Quando tantas coisas na terra
Proclamam a Divindade,
E parecem atestar de um pai
O amor, a força e a bondade,
Como, sob a santa luz,
Se vêem actos tão hediondos,
Que fazem expirar a oração
Nos lábios do infeliz?
Porque, em tua obra celeste,
Tantos elementos tão pouco de acordo?
Para que serve o crime e a peste?
Ó Deus justo! porque a morte?
Tua piedade deve ter sido profunda
Quando, com seus bens e seus males,
Este admirável e pobre mundo
Saiu chorando do caos!
Uma vez que querias submetê-lo
Às dores de que está cheio,
Năo devias ter-lhe permitido
Entrever-te no infinito.
Porque deixar nossa miséria
Sonhar e adivinhar um Deus?
A dúvida desolou a terra;
Vemos demais ou demasiado pouco.
Se tua frágil criatura
É indigna de se aproximar de ti,
Devias deixar a natureza
Envolver-te e esconder-te.
Restar-te-ia teu poder,
E sentiríamos seus golpes;
Mas o repouso e a ignorância
Tornariam nossas dores mais doces.
Se o sofrimento e a oração
Não alcançam tua majestade,
Guarda tua grandeza solitária,
Fecha para sempre a imensidão.
Mas se nossas angústias mortais
Até ti podem chegar;
Se, nas planícies eternas,
Por vezes nos ouves gemer,
Quebra essa abóbada profunda
Que cobre a criação;
Levanta os véus do mundo,
E mostra-te, Deus justo e bom!
Não perceberás sobre a terra
Senão um ardente amor da fé,
E a humanidade inteira
Se prostrará diante de ti.
As lágrimas que a esgotaram
E que correm de seus olhos,
Como um leve orvalho
Desvanecer-se-ão nos céus.
Não ouvirás senão teus louvores,
Senão um concerto de alegria e de amor
Semelhante àquele com que teus anjos
Enchem a eterna morada;
E nesse hosana supremo,
Verás, ao ruído de nossos cantos,
Fugir a dúvida e a blasfémia,
Enquanto a própria Morte
Aí juntará seus últimos acentos.
Alfred De Musset
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-esperanca-em-deus-alfred-de-musset/