La esperanza en Dios

Poema de Alfred De Musset Colección Poesías nuevasÉpoca Siglo XIXImprimir

Mientras mi pobre corazón, aún lleno de juventud,
a sus ilusiones no haya dicho adiós,
querría atenerme a la antigua sabiduría
que del sobrio Epicuro hizo un semidiós.
Querría vivir, amar, acostumbrarme a los hombres,
buscar un poco de alegría sin contar demasiado con ella,
hacer lo que se ha hecho, ser lo que somos
y mirar el cielo sin inquietarme.

No puedo; a pesar mío el infinito me atormenta.
No puedo pensar en él sin temor y sin esperanza;
y, digan lo que digan, mi razón se espanta
de no comprenderlo y, sin embargo, de verlo.
¿Qué es, pues, este mundo, y a qué venimos a él,
si para que se viva en paz hay que velar los cielos?
Pasar como un rebaño con los ojos fijos en el suelo
y renegar del resto, ¿es acaso ser feliz?
No, eso es dejar de ser hombre y degradar el alma.
En la creación el azar me ha arrojado;
feliz o desdichado, he nacido de mujer,
y no puedo huir fuera de la humanidad.

¿Qué hacer entonces? «Goza, dice la razón pagana;
goza y muere; los dioses solo piensan en dormir.
— Espera solamente, responde la fe cristiana;
el cielo vela sin cesar, y no puedes morir.»
Entre estos dos caminos vacilo y me detengo.
Querría, apartado, seguir una senda más dulce.
No existe ninguna, dice una voz secreta;
en presencia del cielo, hay que creer o negar.
Eso pienso en efecto; las almas atormentadas
se lanzan alternativamente a uno y otro exceso,
pero los indiferentes no son sino ateos;
no volverían a dormir si dudaran un solo día.
Me resigno, pues, y, puesto que la materia
me deja en el corazón un deseo lleno de espanto,
mis rodillas se doblarán; quiero creer y espero.
¿Qué va a ser de mí, y qué se quiere de mí?
Heme aquí en las manos de un Dios más temible
que todos los males de aquí abajo juntos;
heme aquí solo, errante, frágil y miserable,
bajo los ojos de un testigo que no me abandona.
Él me observa, me sigue. Si mi corazón late demasiado aprisa,
ofendo su grandeza y su divinidad.
Un abismo hay bajo mis pasos si me precipito en él;
para expiar una hora hace falta la eternidad.
Mi juez es un verdugo que engaña a su víctima.
Para mí, todo se vuelve trampa y todo cambia de nombre;
el amor es un pecado, la felicidad es un crimen,
y la obra de los siete días no es más que tentación.
Ya no guardo nada de la naturaleza humana;
no existe para mí ni virtud ni remordimiento.
Espero la recompensa y evito la pena;
mi única guía es el miedo, y mi única meta, la muerte.
Se me dice, sin embargo, que una alegría infinita
espera a algunos elegidos. — ¿Dónde están esos dichosos?
Si me habéis engañado, ¿me devolveréis la vida?
Si me habéis dicho la verdad, ¿me abriréis los cielos?
¡Ay! ese hermoso país del que hablaban vuestros profetas,
si existe allá arriba, debe de ser un desierto.
Los queréis demasiado puros, a los dichosos que hacéis,
y cuando llega su alegría, demasiado han sufrido.
Solo soy hombre, y no quiero ser menos,
ni intentar más. — ¿En qué, pues, detenerme?
Puesto que no puedo creer en las promesas del sacerdote,
¿es al indiferente a quien voy a consultar?

Si mi corazón, fatigado del sueño que lo obsesiona,
a la realidad vuelve para saciarse,
en el fondo de los vanos placeres que llamo en mi ayuda
encuentro tal disgusto, que me siento morir.
En los mismos días en que a veces el pensamiento es impío,
en que uno querría negar para dejar de dudar,
cuando poseyera todo lo que en esta vida
en sus vastos deseos el hombre puede codiciar;
dadme el poder, la salud, la riqueza,
¡el amor mismo, el amor, el único bien de aquí abajo!
Que la rubia Astarté, a quien idolatraba Grecia,
salga de sus islas azules abriéndome los brazos;
cuando pudiera yo arrancar del seno de la tierra
los secretos elementos de su fecundidad,
transformar a mi gusto la vivaz materia
y crear para mí solo una única belleza;
cuando Horacio, Lucrecio y el viejo Epicuro,
sentados a mi lado me llamaran dichoso
y cuando esos grandes amantes de la antigua naturaleza
me cantaran la alegría y el desprecio de los dioses,
yo les diría a todos: «Hagamos lo que hagamos,
sufro, es demasiado tarde; el mundo se ha hecho viejo.
Una inmensa esperanza ha atravesado la tierra;
a pesar nuestro, ¡hay que levantar los ojos al cielo!»
¿Qué me queda, pues? Mi razón sublevada
en vano intenta creer y mi corazón dudar.
Lo cristiano me espanta, y lo que dice el ateo,
a pesar de mis sentidos, no puedo escucharlo.
Los verdaderos religiosos me encontrarán impío,
y los indiferentes me creerán insensato.
¿A quién me dirigiré, y qué voz amiga
consolará este corazón que la duda ha herido?

Existe, dicen, una filosofía
que nos explica todo sin revelación,
y que puede guiarnos a través de esta vida
entre la indiferencia y la religión.
Lo consiento. — ¿Dónde están esos hacedores de sistemas,
que saben, sin la fe, encontrar la verdad,
sofistas impotentes que solo creen en sí mismos?
¿Cuáles son sus argumentos y su autoridad?
Uno me muestra aquí abajo dos principios en guerra,
que, vencidos alternativamente, son ambos inmortales;
otro descubre a lo lejos, en el cielo solitario,
un Dios inútil que no quiere altares.
Veo soñar a Platón y pensar a Aristóteles;
escucho, aplaudo, y sigo mi camino.
Bajo los reyes absolutos encuentro un Dios déspota;
hoy se nos habla de un Dios republicano.
Pitágoras y Leibniz transfiguran mi ser.
Descartes me abandona en medio de los torbellinos.
Montaigne se examina, y no puede conocerse.
Pascal huye temblando de sus propias visiones.
Pirrón me vuelve ciego, y Zenón insensible.
Voltaire derriba todo lo que ve en pie.
Spinoza, fatigado de intentar lo imposible,
buscando en vano a su Dios, cree encontrarlo en todas partes.
Para el sofista inglés el hombre es una máquina.
Por fin sale de las nieblas un retórico alemán
que, consumando la ruina del filosofismo,
declara el cielo vacío, y concluye en la nada.

¡He aquí, pues, los despojos de la humana ciencia!
Y, después de cinco mil años que siempre se ha dudado,
tras tantas fatigas y perseverancia,
¡esa es la última palabra que nos ha quedado!
Ah, pobres insensatos, miserables cerebros,
que de tantas maneras lo habéis explicado todo,
para subir hasta los cielos os faltaban alas;
teníais el deseo, os faltó la fe.
Os compadezco; vuestro orgullo parte de un alma herida,
sentíais los tormentos de que mi corazón está lleno,
y conocíais ese amargo pensamiento
que hace estremecerse al hombre al ver el infinito.
Pues bien, oremos juntos, ¡abjuremos la miseria
de vuestros cálculos infantiles, de tantos vanos trabajos!
Ahora que vuestros cuerpos se han reducido a polvo,
iré a arrodillarme por vosotros sobre vuestras tumbas.
Venid, retóricos paganos, maestros de la ciencia,
cristianos de tiempos pasados y soñadores de hoy;
creedme, ¡la oración es un grito de esperanza!
Para que Dios nos responda, dirijámonos a él.
Es justo, es bueno; sin duda os perdona.
Todos habéis sufrido, lo demás está olvidado.
Si el cielo está desierto, no ofendemos a nadie;
si alguien nos oye, ¡que se apiade de nosotros!

Oh tú, a quien nadie ha podido conocer,
y que nadie ha negado sin mentir,
¡respóndeme, tú que me hiciste nacer,
y mañana me harás morir!

Puesto que te dejas comprender,
¿por qué haces que se dude de ti?
¿Qué triste placer puedes hallar
en poner a prueba nuestra buena fe?

En cuanto el hombre levanta la cabeza,
cree entreverte en los cielos;
la creación, su conquista,
no es a sus ojos más que un vasto templo.

En cuanto desciende a sí mismo,
allí te encuentra; tú vives en él.
Si sufre, si llora, si ama,
es su Dios quien así lo quiere.

De la más noble inteligencia
la más sublime ambición
es probar tu existencia,
y hacer deletrear tu nombre.

De cualquier manera que te llamen,
Brahma, Júpiter o Jesús,
Verdad, Justicia eterna,
hacia ti todos los brazos se tienden.

El último de los hijos de la tierra
te da gracias desde el fondo del corazón,
en cuanto se mezcla a su miseria
una apariencia de felicidad.

El mundo entero te glorifica:
el pájaro te canta sobre su nido;
y por una gota de lluvia
miles de seres te han bendecido.

Nada has hecho que no se admire;
nada de ti se pierde para nosotros;
todo reza, y no puedes sonreír
sin que caigamos de rodillas.

¿Por qué, pues, oh Maestro supremo,
has creado el mal tan grande,
que la razón, la virtud misma
se espantan al verlo?

Cuando tantas cosas en la tierra
proclaman la Divinidad,
y parecen atestiguar de un padre
el amor, la fuerza y la bondad,

¿cómo, bajo la santa luz,
se ven actos tan horribles,
que hacen expirar la oración
en los labios del desdichado?

¿Por qué, en tu obra celeste,
tantos elementos tan poco de acuerdo?
¿Para qué el crimen y la peste?
¡Oh Dios justo! ¿por qué la muerte?

Tu piedad debió de ser profunda
cuando, con sus bienes y sus males,
¡este admirable y pobre mundo
salió llorando del caos!

Puesto que querías someterlo
a los dolores de que está lleno,
no deberías haberle permitido
entreverte en el infinito.

¿Por qué dejar a nuestra miseria
soñar y adivinar un Dios?
La duda ha desolado la tierra;
vemos demasiado o demasiado poco.

Si tu mezquina criatura
es indigna de acercarse a ti,
había que dejar que la naturaleza
te envolviera y te ocultara.

Te quedaría tu poder,
y sentiríamos sus golpes;
pero el reposo y la ignorancia
habrían hecho nuestros males más dulces.

Si el sufrimiento y la oración
no alcanzan tu majestad,
guarda tu grandeza solitaria,
cierra para siempre la inmensidad.

Pero si nuestras angustias mortales
pueden llegar hasta ti;
si, en las llanuras eternas,
a veces nos oyes gemir,

rompe esa bóveda profunda
que cubre la creación;
levanta los velos del mundo,
y muéstrate, ¡Dios justo y bueno!

No percibirás sobre la tierra
más que un ardiente amor a la fe,
y la humanidad entera
se postrará ante ti.

Las lágrimas que la han agotado
y que fluyen de sus ojos,
como un ligero rocío,
se desvanecerán en los cielos.

No oirás más que tus alabanzas,
más que un concierto de alegría y de amor
semejante a aquel con que tus ángeles
llenan la eterna morada;

y en ese hosanna supremo,
verás, al ruido de nuestros cantos,
huir la duda y la blasfemia,
mientras que la Muerte misma
unirá a él sus últimos acentos.

Alfred De Musset

Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.

Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-la-esperanza-en-dios-alfred-de-musset/