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XI
Pobre mulher! o seu leite subiu-lhe à cabeça.
E, nos seus frios salões, o mundo repetiu,
Entre os vãos ditos que cada dia leva,
Ontem, que ela estava louca, hoje, que está morta;
E, só no campo dos mortos, eu piso este relvado,
Este túmulo onde a sua vida seguiu a sua razão!
Louca! morta! porquê? Meu Deus! por pouca coisa!
Por um frágil menino cuja pálpebra está cerrada,
Por um doce recém-nascido, cabeça de frescas cores,
Que ainda há pouco ao seu seio, como uma mosca às flores,
Pendia, ria, chorava, e, apesar das suas preces,
Turbando todo o seu sono durante noites inteiras,
Fazia mil discursos, pobre pequeno amigo!
E que já não diz nada, pois está adormecido.
Quando ela viu seu filho, na tarde de um dia bem sombrio,
Pois ela chamava-lhe seu filho, essa vã sombra!
Quando ela viu a criança gelada na sua palidez,
— Oh! não consolem tal dor!
Ela não chorou. O leite com a febre
De repente turvou-lhe a cabeça e fez tremer-lhe o lábio;
E desde esse dia, sem ver e sem falar,
Ela ia para a frente e olhava avançar.
Procurava na sombra uma coisa perdida,
Seu filho desaparecido na vaga extensão;
E por momentos inclinava o ouvido ao caminhar,
Como se debaixo da terra ouvisse um canto.
Uma mulher do povo, um dia em que na rua
Se apertava nos seus passos uma multidão acorrida,
Só por a ver sofrer adivinhou a sua desgraça.
Os homens, ao ver esta bela fronte sem cor,
E este olho frio sempre seguindo uma quimera,
Exclamavam: Pobre louca! Ela disse: Pobre mãe!
Pobre mãe, com efeito! Um suspiro sufocante
Por vezes cortava a sua voz que murmurava: A criança!
Por vezes ela parecia, na cinza enterrada,
Procurar um clarão no céu desvanecido;
Pois a jovem alma fugida, ai! da sua casa
Tinha ao partir levado a sua razão!
De nada valia dizer-lhe, falando em voz baixa,
Que a vida é assim; que tudo morre, que tudo passa;
E que há crianças, — mães, sabei-o bem!
Que Deus, que tudo empresta e nada dá,
Para refrescar as nossas frontes com as suas asas brancas,
Põe como pássaros por um dia nos nossos ramos!
De nada valia dizer-lhe, ela não ouvia.
O olho fixo, ela via sempre diante dos seus passos
Abrir-se os braços encantadores da criança que a chama.
Ela tinha dos chocalhos feito uma humilde capela.
Pois nada é mais poderoso que esses pequenos braços mortos
Para puxar prontamente as mães para o túmulo.
Onde a criança caiu logo a mulher cai.
Que é uma casa cujo limiar está deserto?
Que um leito sem um berço? Deus clemente! para que serve
O olhar materno sem a criança que repousa?
Para que serve este seio branco sem esta boca rosa?
Depois de muito tempo, o coração morto, os olhos mortos,
Errado sobre o túmulo como estando de fora,
— Muito tempo! são aqui palavras humanas,
Ai! bastaram bem poucas semanas! —
Infeliz! em dois meses tudo se desvaneceu.
Ontem ela estava louca, hoje está morta!
Basta que um pássaro venha sobre uma margem
Para que um segundo pássaro logo o siga apressado.
De dois há sempre um que vai à frente.
Depois de apenas ter aberto a asa ao vento,
Veio, o belo menino, abater-se sobre o túmulo;
Ela veio depois dele, como outra pomba.
Cavaram a terra, e ali, sob o relvado,
Puseram a nutriz junto do recém-nascido.
E eu digo: — Senhor! o vosso reino é austero!
Senhor! pusestes por toda a parte um negro mistério,
No homem e no amor, na árvore e no pássaro,
E até neste leite que reclama um berço,
Ambrósia e veneno, doce mel, licor amargo,
Feito para nutrir a criança ou para matar a mãe!
Victor Hugo
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-fiat-voluntas-victor-hugo-2/