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Una vez, una sola, amable y dulce mujer,
A mi brazo vuestro brazo pulido
Se apoyó (sobre el fondo tenebroso de mi alma
Este recuerdo no se ha desvanecido);
Era tarde; como una medalla nueva
La luna llena se extendía,
Y la solemnidad de la noche, como un río,
Sobre París dormido fluía.
Y a lo largo de las casas, bajo los portales,
Gatos pasaban furtivamente,
La oreja alerta, o bien, como sombras queridas,
Nos acompañaban lentamente.
De repente, en medio de la intimidad libre
Que brotaba a la pálida claridad,
De vosotras, rico y sonoro instrumento donde no vibra
Sino la radiante alegría,
De vosotras, clara y alegre como una fanfarria
En la mañana centelleante,
Una nota quejumbrosa, una nota extraña
Se escapó, tambaleándose
Como una niña enclenque, horrible, sombría, inmunda,
De la que su familia se avergonzaría,
Y a la que habrían tenido largo tiempo, para ocultarla al mundo,
En un sótano encerrada en secreto.
Pobre ángel, ella cantaba, vuestra nota chillona:
«Que nada aquí abajo es cierto,
Y que siempre, con cualquier cuidado que se disfrace,
Se traiciona el egoísmo humano;
Que es un duro oficio el de ser bella mujer,
Y que es el trabajo banal
De la bailarina loca y fría que se desmaya
En una sonrisa maquinal;
Que construir sobre los corazones es una cosa necia;
Que todo se agrieta, amor y belleza,
¡Hasta que el Olvido los arroja en su cesto
Para devolverlos a la Eternidad!»
He evocado a menudo esta luna encantada,
Este silencio y esta languidez,
Y esta confidencia horrible susurrada
En el confesionario del corazón.
Charles Baudelaire
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-confesion-charles-baudelaire/