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El emperador vio una tarde que el sol se ponía;
inclinó su triste frente y quedó sin hablar.
Luego, al oír sus relojes de cobre,
que acababa de ajustar, seguirse con pie cojo,
pensó que en otro tiempo, sin haberlo logrado,
se había preocupado por ajustar a los humanos.
—¡Señor, Señor!, dijo, ¿quién me dio ese deseo?
He cruzado el mar once veces en mi vida;
diez veces los Países Bajos; Inglaterra tres veces;
¡bastante guerra he hecho a ese pobre Francisco!
He visto dos veces África y nueve Alemania,
y ¡heme aquí que muero súbdito del rey de España!
¿Y qué hacer reinando? Ya no tengo enemigo;
cada uno se ha dormido en la tumba a su vez.
Como un perro hambriento, el olvido a todos los devora;
ya la tarde de un siglo sirve de aurora al otro.
¿Acaso yo, más hábil para sufrir más tiempo,
solo entre tantos reyes, olvidado de morir?
O, cuando en sus dedos rígidos la copa estuvo llena,
cuando el glaive de Dios, para allanar la llanura,
diezmó los grandes montes, ¿estaba yo tan bajo,
que el arcángel, al pasar, entonces no me vio?
¿He de envejecer contando mis campañas,
como un pastor sus bueyes que bajan de las montañas,
para que se lean en mi corazón las lecciones del pasado,
como en un libro pálido y pronto borrado?
Demasiado entrada en la noche se alarga mi jornada.
¡Dios sabe a qué hijos se ha entregado Europa!
Sobre qué brazos va a posarse todo este viejo universo,
que con sus cien Estados, con sus cuatro mares,
yo llevaba en mi seno y en mi calva cabeza.
¡Felipe!… ¡que San Justo de sus crímenes le salve!
Pues desde el día en que, heredero de su padre, sintió
que para su gran espada era demasiado pequeño,
¿no ha cambiado el cielo por la tierra,
por un verdugo enmascarado a su confesor austero?
¡Francia!… ¡oh! qué destino, en sus juegos tan profundos,
puso a la dueña orgullosa en manos de un rey bufón,
que se va, reajustando su jubón a su talle,
a pintarse una batalla en carruseles ociosos.
¡Ah! cuando murió Francisco, ¿qué sabio sospechó
que sólo de Carlos V se moría lamentado?
Con su último grito sonó mi última hora.
¿Dónde encontrar ahora a alguien que me llore?
Mi hijo me deja aquí acabar; pues en fin
¿quién le dirá si es de vejez o de hambre?
¡Me da la muerte como precio de su nacimiento!
Mis beneficios le han curado de su reconocimiento.
Se acerca a empujarme cuando he tropezado.
—Está bien. —Voy a caer. —¡El sol se ha puesto!
¡Oh tierra! recíbeme; pues te devuelvo mi ceniza.
Desnudo vine de tu seno, desnudo a él vuelvo a descender.
Así habló aquel hombre de corazón de hierro;
luego, viéndose en la sombra, ¡tuvo miedo del infierno!
—¡Oh Dios mío! si, buscando un perdón que me borre,
encuentro la cólera escrita en tu rostro,
como esta tarde, mi ojo, buscando la luz que huye,
en el cielo despoblado no encuentra más que la noche.
¡Qué! ni un sueño, una señal, una palabra dicha al oído,
cuyo eco formidable entonces no se despierte.
¡No! —Nada a vos, Señor, puede estar oculto.
¡Kyrie eleison! ¡pues mucho he pecado!
Entonces, con lágrimas decía su plegaria,
las rodillas temblorosas y la frente sobre la piedra.
De pronto se detiene, se levanta, y sus ojos
se clavaban en la tierra y su pensamiento en los cielos.
He aquí que, sobre el altar cubierto de paños fúnebres,
los lúgubres cirios han roto las tinieblas
y los sacerdotes de pie, como negros cipreses,
se reúnen, asombrados de los siniestros preparativos.
Y los viejos servidores decían: —¿Quién, pues, va a nacer
o morir? —y sin embargo rezaban sin conocerlo;
pues los sombríos campanarios se agitaban con gran ruido,
y parecían dos gigantes que lloran en la noche.
Todos se golpeaban el pecho y apenas respiraban.
Bajo las lágrimas de plata el sepulcro de ébano
se abría, lecho nupcial por la muerte preparado,
donde la vida en sus brazos recibe la eternidad.
Entonces un espectro vino, arrastrándose por las murallas,
lívido, a espantar los tristes funerales.
Flaco y con los ojos apagados, y su pie, en el umbral
de granito, vacilaba entre los pliegues de un sudario.
—¿Quién de vosotros, dijo, me respeta y me honra?
(Y su voz en el eco de la bóveda sonora
hería como el paso de un audaz caballero.)
¡Que venga conmigo a dormir bajo un pilar!
Allí me acuesto, y espero que me siga quien me ame.
A los que me han odiado, yo mismo los seguiré;
allí están. —Recemos, pues, por mis crímenes pasados;
¡lloremos y recitemos el himno de los difuntos!
Caminó hacia su tumba, y palideció: —¿Quién me detiene,
dijo? ¿Acaso no hace falta un cadáver para la fiesta?
Y el féretro crujió bajo sus miembros helados,
luego el coro entonó el himno de los difuntos.
Alfred De Musset
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-carlosquinto-en-el-monasterio-de-sanjusto-alfred-de-musset/