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Soy el de las podredumbres grandiosas
Que regresa del país blando de los muertos;
El de los Oestes negros del destino
Que te muestra, allá lejos, como una apoteosis,
Su isla inmensa, donde guirnaldas,
De detritos y de carnes
Se suspenden,
Mientras, entre las flores suntuosas de las tardes,
Se abren los grandes ojos de oro de sapos negros.
Terrenos tumefactos y cavernas nocturnas,
¡Oh! ¡mis grutas bostezando el tedio por las grietas
De los barrancos y los pantanos!
En mis árboles de lepra, al borde de los estanques,
Secan tu corazón y tus mantos barrocos,
Viejo Lear; y luego he aquí el negro Hamlet extraño
Y los cuervos que cortejan su cadáver;
He aquí René, la frente hendida, las carnes transidas,
Y las manos de Ofelia, al borde de los puertos,
Son esas dos flores blancas – mohosas.
Y los crímenes me hacen planos de podredumbre,
Hasta el palacio desde donde se imponen las dictaduras
De mi país de purulencia y de sangre de oro.
Están ahí, las carcasas de los emperadores nocturnos;
Los Nerones locos y los Tiberios taciturnos,
Yaciendo sobre terrazas de pórfido.
Su cráneo está cubierto de gusanos – y su pensamiento
Que desgarró la Roma antigua en incendios
Fermenta aún, en su cabeza descompuesta.
Lémures maman las pústulas del vientre
Que fue Vitelio – y males y enfermedades
Revientan, sobre esos despojos sus bolsas de venenos.
Soy el del país blando de los muertos…
Y luego he aquí aquellos que se exaltaban en Dios;
He aquí los corazones quemados de fe, aquellos cuyo fuego
Asombraba a los soles, con su resplandor nuevo:
Amores santificados por el extático ardor
«» Nada para sí mismo y sobre el mundo, donde se desgreñan
La lujuria, el orgullo, la avaricia, el horror,
Todos los pecados, inaugurar, torrencial
De sacrificio y de bondad suprema, ¡un cielo!
Y los Flameles caídos de las leyendas góticas,
Y los avaros blancos que se comen los dedos,
Y los guerreros en oro inmóvil, la cruz
Abriendo con ardor sus corazas místicas,
Y sus mujeres cuyas miradas eran tan dulces;
He aquí – sanguinolentos y crudos – están ahí, todos.
Soy el de las podredumbres mefíticas,
En un jardín de sombra y de tarde,
Cultivo sobre un emparrado negro,
Las promesas y las esperanzas.
¿La enfermedad? ella es, aquí, la venenosa
Y triunfal segadora
Cuya hoz es un creciente de fiebre
Tallado en la Hécate de los viejos Sábats.
La frescura de la infancia y la salud de los labios,
Los gritos de alegría y el ingenuo estruendo
De los saltos azotados por el viento, entre las llanuras,
Los marchito, ferozmente, bajo mis alientos,
Y helos aquí, en los rincones de mis cuadros
En montones amarillos, como hojas y zarzas.
Soy el de las podredumbres soberanas.
He aquí los sedientos de los vinos de la belleza;
Los enloquecidos de la unánime voluptuosidad
Que hizo nacer a Venus del mar entero;
He aquí sus flancos, con los agujeros de su miseria;
Sus ojos, con sangre; sus manos, con oros;
Sus lívidos falos torcidos de esfuerzos
Rotos – y, por los charcos de la llanura,
Los viejos coágulos ahogados del semen humano.
He aquí aquellas cuyo horror era buscarse
En torno al espanto rojizo de su pecado,
Las que se lamían, como leonas –
Lenguas de piedra – y que huían para volver
Siempre pálidas, hacia su implacable deseo,
Fijo, allá lejos, por la tarde, en los ojos de la luna.
Todos y todas – mira – uno a uno, una a una,
Están, en ceniza y horror
Cambiados – y su ruina es el esplendor
De mi dominio, al borde de los mares fosforescentes.
Soy el de las podredumbres incesantes.
Soy el de las podredumbres infinitas;
Vicio o virtud, valentía o miedo, blasfemia o fe,
En mi país de hiel y de oro, de ello soy la ley.
Y te traigo a ti esta múltiple antorcha
Sueño, locura, ardor, mentira e ironía
Y mi risa ante el universal sepulcro.
Emile Verhaeren
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-del-nada-emile-verhaeren/