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Muy tarde, cuando se siente el estómago asqueado,
El hermano Milotus, un ojo en la claraboya
Desde donde el sol, claro como un caldero fregado,
Le lanza una migraña y hace su mirada huraña,
Mueve en las sábanas su vientre de cura.
Se agita bajo su manta gris
Y baja sus rodillas hacia su vientre tembloroso,
Espantado como un viejo que se comiera su presa,
¡Pues tiene que, con el puño en el asa de un orinal blanco,
Remangarse ampliamente la camisa hasta los riñones!
Ahora, se ha agachado, friolero, los dedos de los pies
Doblados, tiritando al claro sol que pega
Amarillos de bollos a los cristales de papeles,
Y la nariz del buen hombre, donde se enciende la laca,
Husmea en los rayos, como un carnoso polipero…
El buen hombre cuece al fuego, brazos torcidos, labio caído
Sobre el vientre: siente deslizarse sus muslos en el fuego
Y sus calzas quemarse y apagarse su pipa;
¡Algo como un pájaro se mueve un poco
En su vientre sereno como un montón de tripa!
Alrededor, duerme un revoltijo de muebles embrutecidos
En harapos de mugre y sobre sucios vientres,
Unos taburetes, sapos extraños, están acurrucados
En los rincones negros: unos aparadores tienen fauces de chantres
Que entreabre un sueño lleno de horribles apetitos.
El asqueroso calor colma la estrecha habitación,
El cerebro del buen hombre está relleno de trapos,
Escucha los pelos crecer en su piel húmeda
Y a veces, en hipos muy gravemente bufonescos,
Se escapa, sacudiendo su taburete que cojea…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Y por la tarde, a los rayos de luna que le hacen
En los contornos del culo borrones de luz,
Una sombra con detalles se agacha sobre un fondo
De nieve rosa como una malva real…
Caprichosa, una nariz persigue a Venus en el cielo profundo.
Arthur Rimbaud
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-encogimientos-arthur-rimbaud/