Français
English
Español
Italiano
Deutsch
Não, sob qualquer bandeira que o bardo se alinhe,
A musa serve a sua glória e não as suas paixões!
Não, eu não cortei as asas desse anjo
Para o atrelar ululante ao carro das facções!
Não, eu não cobri com a máscara popular
A sua fronte resplandecente dos fogos do sagrado recinto,
Nem para açoitar e morder, irritando a sua cólera,
Mudei a minha musa em Nêmesis!
De implacáveis serpentes não a coroei;
Nâo a conduzi, uma vara na mão,
Injuriei a glória com o alaúde de Orfeu,
Nem lancei nomes em pasto ao vulgo desumano.
Prostituindo os seus versos aos clamores da rua,
Não arranquei a sacerdotisa do lugar sagrado;
Aos seus profanadores não a vendi,
Como Sião vendeu o seu Deus!
Não, não: eu conduzi-a ao fundo das solidões,
Como um amante ciumento de uma casta beleza;
Guardei os seus belos pés dos toques demasiado rudes
Com que a terra feriria a sua terna nudez:
Coroei a sua fronte de estrelas imortais,
Perfumei o meu coração para lhe fazer uma morada,
E nada deixei abrigar-se sob as suas asas
Senão a oração e o amor!
O ouro puro que sob os meus passos semeava a sua mão próspera
Não pagou a vinha ou o campo do oleiro;
Não fertilizou os sulcos do meu pai
Nem os cofres ciosos de um ávido herdeiro:
Ela sabe onde do céu cai este divino denário.
Podes sem o manchar censurar-me este ouro!
Outras bocas um dia te dirão sobre a minha campa
Onde foi sepultado o meu tesouro.
Nada pedi senão cantos à sua lira,
Suspiros por uma sombra e hinos por Deus,
Depois, quando a idade veio arrebatar-me o seu delírio,
Disse a essa outra alma um adeus demasiado precoce:
“Deixa um coração que o peso da pátria oprime!
Foge das nossas cidades de lama e da nossa era de ruído!
Quando a água pura dos lagos se mistura com a areia,
O cisne remonta e foge.”
Vergonha a quem pode cantar enquanto Roma arde,
Se não tem a alma e a lira e os olhos de Nero,
Enquanto o incêndio em rio ardente circula
Dos templos aos palácios, do Circo ao Panteão!
Vergonha a quem pode cantar enquanto cada mulher
Na fronte dos seus filhos vê a morte ondular,
Enquanto cada cidadão olha se a chama
Já devora o seu lar!
Vergonha a quem pode cantar enquanto os sicários
Sacudindo a sua tocha afiam os seus punhais,
Lançam os deuses proscritos aos risos populares,
Ou arrastam aos esgotos os bustos dos Césares!
É a hora de combater com a arma que resta;
É a hora de subir à tribuna ensanguentada,
E de defender ao menos com a voz e com o gesto
Roma, os deuses, a liberdade!
A liberdade! Esta palavra na minha boca te ultraja?
Crês que um sangue de hilota é bastante puro para mim,
E que Deus dos seus dons fez uma digna partilha,
A escravidão para nós, a liberdade para ti?
Crês que de Sejano o desdenhoso sorriso
É um prémio bastante nobre para corações como o meu,
Que o céu me atirou a baixeza e a lira,
E a ti a alma do cidadão?
Crês que este santo nome que faz vibrar a terra,
Este eterno suspiro dos generosos mortais,
Entre Catão e ti deve permanecer um mistério;
Que a liberdade subiu aos seus primeiros altares?
Crês que ela se envergonha do cristão que a apoia,
E que adoramos a nossa vergonha e os nossos ferros
Se não adoramos a tua liberdade ciumenta
Sobre o altar de bronze que serves?
Desengana-te, poeta, e permite-nos ser homens!
As nossas mães fizeram-nos todos do mesmo lodo,
A terra que te suporta é a terra onde estamos,
As fibras dos nossos corações vibram ao mesmo som!
Pátria e liberdade, glória, virtude, coragem,
Que pacto destes bens me deserdou então?
Que dia vendi a minha parte da herança,
Esaú da liberdade?
Vai, não esperes de mim que eu a sacrifique
Nem diante dos vossos desdéns nem diante da morte!
O teu Deus não é o meu, e disso me glorifico:
Adoro um maior que te não amaldiçoa!
A liberdade que amo nasceu com a nossa alma,
No dia em que o mais justo desafiou o mais forte,
No dia em que Jeová disse ao filho da mulher:
“Escolhe, entre os ferros ou a morte!”
Que estes tiranos diversos, cuja virtude se joga,
Conforme a hora e os lugares se chamam povo ou rei,
Desonrem a púrpura ou sujem a lama,
A vergonha que os lisonjeia é a mesma para mim!
Que importa sob que pé se curva uma fronte de escravo!
O jugo, de ouro ou de ferro, não é menos vergonhoso!
Dos reis tu o afrontaste, dos tribunos eu o enfrento:
Quem foi menos livre de nós dois?
Faz-nos o teu Deus mais belo, se queres que o adorem;
Abre um limiar mais largo aos seus cultos diversos!
Repelê do recinto que o seu pé desonra
A vingança e a injúria às portas dos infernos!
Afasta esses falsos deuses do altar popular,
Para que o suplicante não seja ali insultado!
Sê a lira viva, e não o Cérbero
Do templo da Liberdade!
Um dia, nobres lágrimas lavarão este delírio;
E a tua mão, sufocando o som que dele tirou,
Mais justa arrancará das cordas da tua lira
A corda injuriosa onde o ódio vibrou!
Mas eu terei esvaziado a taça de amargura
Sem que o meu lábio dela guarde uma lembrança;
Pois a minha alma é um fogo que queima e perfuma
O que se atira para a manchar.
Alphonse de Lamartine
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-nemesis-alphonse-de-lamartine-2/