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Nein, unter welchem Banner der Dichter auch steht,
So dient die Muse ihrem Ruhm und nicht ihren Leidenschaften!
Nein, ich habe nicht die Flügel dieses Engels gestutzt,
Um ihn heulend vor den Wagen der Fraktionen zu spannen!
Nein, ich habe nicht mit der Maske des Volkes bedeckt
Seine Stirn, die vom Glanz des heiligen Vorhofs erstrahlt,
Noch um zu peitschen und zu beißen, seinen Zorn erregend,
Meine Muse in eine Nemesis verwandelt!
Mit unerbittlichen Schlangen habe ich sie nicht bekränzt;
Ich habe sie nicht mit einer Rute in der Hand geführt,
Den Ruhm mit der Leier des Orpheus schmähend,
Namen dem unmenschlichen Pöbel zum Fraß vorzuwerfen.
Ihre Verse den Schreien der Straße preisgebend,
Habe ich die Priesterin nicht vom heiligen Ort gerissen;
Ihren Schändern habe ich sie nicht verkauft,
Wie Zion seinen Gott verkaufte!
Nein, nein: ich habe sie in die Tiefen der Einsamkeit geführt,
Wie ein eifersüchtiger Liebhaber eine keusche Schönheit;
Ich habe ihre schönen Füße vor zu rauen Berührungen bewahrt,
Mit denen die Erde ihre zarte Nacktheit verletzt hätte:
Ich habe ihre Stirn mit unsterblichen Sternen gekrönt,
Ich habe mein Herz parfümiert, um ihr eine Wohnstatt zu bereiten,
Und ich habe nichts unter ihren Flügeln Schutz suchen lassen
Als das Gebet und die Liebe!
Das reine Gold, das unter meinen Schritten ihre segensreiche Hand säte,
Hat weder den Weinberg noch das Feld des Töpfers bezahlt;
Es hat nicht die Furchen meines Vaters gedüngt
Noch die neidischen Truhen eines gierigen Erben:
Sie weiß, wohin vom Himmel dieser göttliche Denar fällt.
Du kannst mir dieses Gold vorwerfen, ohne es zu trüben!
Andere Münder werden dir einst auf meinem Grab sagen,
Wo mein Schatz vergraben wurde.
Ich habe nichts als Gesänge von ihrer Leier erbeten,
Seufzer für einen Schatten und Hymnen für Gott,
Dann, als das Alter kam, mir ihren Wahnsinn zu nehmen,
Habe ich dieser anderen Seele ein allzu frühes Lebewohl gesagt:
„Verlasse ein Herz, das das Gewicht des Vaterlandes erdrückt!
Fliehe unsere Städte aus Schlamm und unser Zeitalter des Lärms!
Wenn das reine Wasser der Seen sich mit dem Sand vermischt,
Steigt der Schwan empor und flieht.“
Schande über den, der singen kann, während Rom brennt,
Wenn er nicht die Seele und die Leier und die Augen Neros hat,
Während das Feuer als glühender Strom kreist
Von den Tempeln zu den Palästen, vom Circus zum Pantheon!
Schande über den, der singen kann, während jede Frau
Auf der Stirn ihrer Söhne den Tod wogen sieht,
Während jeder Bürger schaut, ob die Flamme
Schon sein Heim verschlingt!
Schande über den, der singen kann, während die Meuchelmörder
Ihre Fackeln schüttelnd ihre Dolche schärfen,
Die geächteten Götter dem Gelächter des Volkes preisgeben,
Oder die Büsten der Cäsaren in die Kloaken schleifen!
Es ist die Stunde, mit der Waffe zu kämpfen, die bleibt;
Es ist die Stunde, zur blutbefleckten Rednerbühne zu steigen,
Und wenigstens mit Stimme und Geste zu verteidigen
Rom, die Götter, die Freiheit!
Die Freiheit! Dieses Wort in meinem Mund beleidigt dich?
Du glaubst, ein Helotenblut sei rein genug für mich,
Und dass Gott in seinen Gaben würdig geteilt habe,
Die Sklaverei für uns, die Freiheit für dich?
Du glaubst, dass Sejans verächtliches Lächeln
Ein edler genug Preis für Herzen wie meines sei,
Dass der Himmel mir die Niedrigkeit und die Leier zugeworfen hat,
Dir die Seele des Bürgers?
Du glaubst, dass dieser heilige Name, der die Erde erzittern lässt,
Dieser ewige Seufzer der großmütigen Sterblichen,
Zwischen Cato und dir ein Geheimnis bleiben muss;
Dass die Freiheit zu ihren ersten Altären aufsteigt?
Du glaubst, dass sie sich des Christen schämt, der sie stützt,
Und dass wir unsere Schande und unsere Ketten anbeten,
Wenn wir nicht deine eifersüchtige Freiheit anbeten
Auf dem ehernen Altar, dem du dienst?
Enttäusche dich, Dichter, und lass uns Männer sein!
Unsere Mütter haben uns alle aus demselben Lehm gemacht,
Die Erde, die euch trägt, ist die Erde, wo wir sind,
Die Fasern unserer Herzen schwingen im selben Ton!
Vaterland und Freiheit, Ruhm, Tugend, Mut,
Welcher Pakt dieser Güter hat mich enterbt?
An welchem Tag habe ich meinen Teil des Erbes verkauft,
Esau der Freiheit?
Geh, erwarte nicht von mir, dass ich sie opfere
Weder vor euren Verachtungen noch vor dem Tod!
Dein Gott ist nicht der meine, und ich rühme mich dessen:
Ich bete einen größeren an, der dich nicht verdammt!
Die Freiheit, die ich liebe, ist mit unserer Seele geboren,
Am Tag, als der Gerechteste den Stärksten trotzte,
Am Tag, als Jehova zum Sohn der Frau sprach:
„Wähle, Ketten oder Tod!“
Mögen diese verschiedenen Tyrannen, deren Tugend ein Spiel ist,
Je nach Stunde und Ort sich Volk oder König nennen,
Den Purpur entehren oder den Schlamm beschmutzen,
Die Schande, die sie schmeichelt, ist dieselbe für mich!
Was kümmert es, unter welchem Fuß sich eine Sklavenstirn beugt!
Das Joch, aus Gold oder Eisen, ist nicht weniger schändlich!
Könige hast du damit beleidigt, Tribunen trotze ich damit:
Wer von uns beiden war weniger frei?
Mach uns deinen Gott schöner, wenn du willst, dass man ihn anbetet;
Öffne eine breitere Schwelle für seine verschiedenen Kulte!
Vertreibe aus dem Vorhof, den ihr Fuß entehrt,
Die Rache und die Schmähung an den Toren der Hölle!
Entferne diese falschen Götter vom Altar des Volkes,
Damit der Bittende dort nicht beleidigt wird!
Sei die lebendige Leier und nicht der Cerberus
Des Tempels der Freiheit!
Eines Tages werden edle Tränen diesen Wahn abwaschen;
Und deine Hand, die den Klang erstickt, den sie hervorgebracht,
Wird gerechter aus den Saiten deiner Leier
Die schmähende Saite reißen, in der der Hass vibrierte!
Doch ich werde den Kelch der Bitterkeit geleert haben,
Ohne dass meine Lippe auch nur eine Erinnerung daran behält;
Denn meine Seele ist ein Feuer, das brennt und duftet,
Was man wirft, um sie zu trüben.
Alphonse de Lamartine
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-an-nemesis-alphonse-de-lamartine/