À mais bela, poema de Charles Cros

Ninguém a viu e, no meu coração,
Guardo a sua beleza suprema;
(Fora todo o riso zombeteiro!)
E morta, eu amo-a, eu amo-a.

Consultei todos os adivinhos,
Todos me disseram: «É a mais bela!»
E desde então bebi todos os vinhos
Contra a memória rebelde.

Oh! os seus cabelos entregues ao vento!
Os seus olhos, crepúsculo de outono!
A sua palavra que ainda muitas vezes
Ouço na noite monótona.

Era a mais bela, para sempre,
Entre as filhas da terra…
E eu amava-a, oh! eu amava-a
Tanto, que a minha boca deve calar-se.

Tenho vergonha do que digo;
Pois ninguém saberá nem a mulher,
Nem o amor, nem o paraíso
Que guardo no fundo da minha alma.

Que estas palavras fiquem sepultadas,
Esquecidas, (o esquecimento é doce)
Como um cofre cheio de luíses
Ao pé do muro coberto de musgo.

Charles Cros

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-mais-bela-charles-cros/