Nadie por ti. Todos están de acuerdo. Aquel,
Llamado Gladstone, dice a tus verdugos: ¡gracias!
Ese otro, llamado Grant, te escupe, y ese otro,
Llamado Bancroft, te ultraja; aquí es un apóstol,
Allí es un soldado, allí es un juez, un tribuno,
Un sacerdote, uno del Norte, otro del Sur; no hay uno
A quien tu sangre, a grandes chorros derramada, no satisfaga;
No hay uno que sobre tu cruz no te escupa a la cara.
¡Ay! ¿qué has hecho entonces a las naciones? Viniste
Hacia las que lloraban, con estas palabras divinas:
¡Alegría y Paz! – Gritabas: – ¡Esperanza! ¡Júbilo!
¡Sé poderosa, América, y tú sé libre, oh Grecia!
Italia era grande; debe serlo aún.
¡Lo quiero! – Diste a esta tu oro;
A aquella tu sangre, a todas la luz.
Defendiste el derecho de los hombres, habituada
A todas las entregas y a todos los deberes.
Como el buey vuelve saciado de los abrevaderos,
Los hombres han vuelto paso a paso al establo,
Hartos de ti, hermana mayor temible,
De ti que protegiste, de ti que combatiste.
¡Ah! mostrarse ingratos es probarse pequeños.
¡No importa! ninguno de ellos te conoce. Su multitud
Te abucheó, en esta hora en que tu grandeza se derrumba,
Riendo de cada golpe de martillo que caía
Sobre ti, desnuda y sangrienta y clavada en el patíbulo.
Su piedad compadece a tus hijos que la fortuna amarga
Condena al rubor de confesarte por madre.
No puedes morir, es el pesar que se tiene.
Inclinas en la noche tu frente que irradió;
El águila de la sombra está ahí que te come el hígado;
Es a porfía quien renegará de la vencida; y la alegría
De los reyes saqueadores, semejantes a los bandidos de los Adrets,
Encanta a Europa y place al mundo… – ¡Ah! yo quisiera,
Quisiera no ser francés para poder decir
Que te elijo, Francia, y que, en tu martirio,
Te proclamo, a ti a quien roe el buitre,
¡Mi patria y mi gloria y mi único amor!
Victor Hugo
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-a-la-francia-victor-hugo/
